Je pense parfois aux mouchoirs sur le ciel
Qui ont offert les souvenirs de leurs larmes
Sur la patience du jardin sur lequel
Je dépose un merci en pensant au pardon
Que je ne pourrai vous offrir, amis,
Lorsque s’envolera mon mouchoir.
Et puis j’oublie déjà.
Après que la nuit eut versé ses larmes sous son voile de nuages,
Mon regard effeuille tous mes espoirs pour qu’ils soient nus comme les étoiles.
Sans pudeur et sans cris, comme un sourire à la moquerie,
Demain se lèvera sans caprice et satisfait du murmure du matin.
Est-ce parce qu’il n’a plus de vent
Que le ciel se défait de ses voiles ?
La nudité habille l’accueil et l’instant
Avant de laisser la lumière en parler.
Ses mots tracent une route
Que le ciel tire à lui
Pour s’habiller d’ailleurs et d’hier
Avant de gonfler ses voiles de chagrin.
Vers l’union des cieux et des terres
Que l’on ne devine que tel un mystère
J’élance mes pas sur les quais
Qui s’étirent d’une lumière à une autre.
Statiques comme chaque seconde,
Ils accompagnent toutes les minutes
Qui s’écoulent comme les larmes
Que l’on retient sans même un sanglot
Dans la gorge de souffles.
De rues en ponts pour couronnes,
Ils offrent leurs repos figés
Comme l’éternité en gerbe apaisante
Pour quelques pas de solitudes
Avant la tromperie de rires et de chants
Comme si rien ne s’écoulait jamais.
Sur l’inaccessible qui s’empare des larmes des terres
Une page de nuage s’étale sur le rêve d’un jour.
J’inscris sur son empreinte vaporeuse
Les mots de mon regard imprimé à l’encre de souvenirs silencieux.
Je ne veux pas imposer un bavardage comme celui du ressac
Qui ne cesse de clore ce que je sais de l’origine.
Je ne veux pas imposer ce qu’on ne peut que dire
De nos vertus propres de liberté destinées à toutes celles du monde
Et qu’on finit alors ainsi par condamner comme le possible
Sous le cri interminable du soleil.
Il y a ce qui s’oublie sans s’effacer, tout ce qui devient fluide et insaisissable, ce qui noie et reste pourtant source de vie. Il y a les élans taillés qui offrent leur place qui ne pouvait être qu’une promesse perdue pour d’autres élans insoupçonnés ou bien justes redéfinis et qui parlent des choix infinis. Il y a toutes les opinions qui sont restées sans une pensée et toutes les pensées qui ont sombrées en opinions. Tous les mots bavards qui ont fait sans le savoir les mots de silence cachés sous la poussière qui les a réécrits.
Et puis il y a tous ces soleils restés toujours les mêmes et habillés de millions de nuages qui ont fait chaque jour. Il y a eu cette habitude quotidienne qui reste à vivre comme encore une première chance derrière la fatigue de toutes les nombreuses autres qui brillent pendant la nuit pour mort des jours et faisant pourtant en la trompant carte pour chacun. L’espoir s’il n’est pas en chacun de nos souffles est forcément dans l’un d’eux. En ce souffle qui nous étire comme un sourire qui se moque de nos larmes parce qu’il vaut mieux ne les avoir qu’en mémoire offerte à la lumière qui en fait des gouttes de nuages. Vivre est un voyage qui n’est fidèle à aucun vent qu’à celui que chacun souffle.
Le vent emporte les fantômes
Dont on entend les prières
Accrochées aux branches des arbres.
Ils abandonnent leurs larmes à la terre
Pour devenir tels nuages de mémoires
Qui offriront toutes leurs eaux
Pour abreuver à satiété
L’avenir qui cherche les étoiles
Ma lucarne figée comme la saison scrute l’âge de l’abandon, le temps des promesses, la moitié de vie répétée.
Au loin, au-dessus des toitures présentant leur profil en parallélogramme de leur cadre régulier, l’hiver peigne les arbres et s’enfile dans les flammes froides des peupliers, tandis qu’auprès de tous les souvenirs élancés de feuilles, conversant sur le vent, s’égoutte le ciel de ses larmes.
La transparence des veines jusqu’à l’origine fera la couleur du printemps tombant en lumière pour l’heure grise, comme le silence sur fouillis de branches sombres de patience comblée de mots bruyants pour tous et brillants que pour soi, même pour toi.
A la recherche d’un trésor, la nuit a fouillé les petits paradis clos délaissés pour le soleil du foyer.
Surprise par le matin, elle a fui en abandonnant les galaxies de pierres précieuses, faites de lumière, de froid et d’eau, répandues en poussière de lune.
Le soleil va les souffler pour les polir comme cristal de larmes avant que la nuit ne revienne pour tenter à nouveau de s’en emparer.
Le temps s’égrène en cavernes de tes oreilles endormies et s’écoule en transparence des heures.
Le temps est un voleur qui ne se dérobe pas.
Iris gris
Pupille bleue
Larmes sur la ville
Comme autant d’armes tombées de leur cible
Et tandis que tu t’accroches sur chacun de mes mots,
Tu ne vois rien de mon regard qui glisse sur l’instant verni comme les toits de Paris.
De deux étrangers
Qui n’avaient de cesse
De trop t’imager,
De leur népenthès,
Dans leur espérance,
Comme un voyageur,
Tu offres silence
De toutes tes heures.
De l’eau et du ciel
Enfant de naguère
Vers l’éclat tel miel
Tu t’envoles des terres.
Te voici nuage
Couverture des cris
Libéré des âges,
Et l’escroquerie
Du profond souffle,
Par eux expirés,
N’est que mistoufle
Dès lors méprisée.
Pourtant à jamais
De mer vers lumière
Le mois de mai
Se souvient d’hier.
Vers des terres nouvelles
En couloir des vents
Tu pars blanche et belle
En espoir fervent
Pour alors donner
En larmes de vie
L’enfant des années
Des chants des envies.
Ancre de tes pages,
A ton tour deviens
Mère de ton ouvrage
Et lit des étoiles.
Au tribunal des larmes, peu importe les mots
Puisque tous les spasmes sont les mêmes.
Il n’est que des juges de ta vérité
Faisant taire tous les autres chagrins.
Change le mot qui fait fond et tu verras :
Déplorable, la forme reste la même !
Les larmes comme brûlure de cire
Qui ne savent noyer la bougie,
Font le vacarme de leur feu
Jusqu’au juste silence.
A quoi bon éjaculer l’essence de ta lanterne sur le pavé des rues brillantes à faire oublier les étoiles ?
Elles dévorent le chagrin du soleil dans leurs rigoles et reflètent l’éclat immobile qui salue, chatoyant et silencieux, le désintérêt du passant.
Derrière ta fenêtre, dans ta main la feuille impatiente de la caresse de la plume, pour enfanter la beauté à l’encre brune, restera vierge.
De la traversée immobile en regards courants sur ton allée pareille à toutes, maquillée pour rien et cadencée comme pressée par la mort que chaque figure lit sur le bitume, tes joues se font goudron de tes larmes.
Photographie : Boris Sentenac (droits réservés)
Phares endormis d’un temps de mémoire dans un océan du temps aveugle de lumière, l’éclat en silence habille en ombre la flèche s’étirant vers les étoiles invisibles.
Sur la lumière se dessine l’hiver où à chaque extrémité se disent toutes les promesses en solitude froide.
Le rempart des fenêtres, chacune unique pour le même reflet, fait secret les regards comme autant de vérités qui s’unissent dans le même mensonge, décrié mais consenti, de la cité.
Espoir perdu de bâtisseurs, on accuse le temps d’en être le voleur pour continuer la persuasion de la raison.
Océan du temps aveugle de lumière sur phares endormis d’un temps de cauchemar à venir, l’éclat en tintement n’habille qu’en nombre l’indice s’écrasant sur nos larmes d’étoiles.
Berceau d’étoiles aux branches invisibles
Plongées dans un seau de survie
En guise de magasin sur un trottoir
Caressé par le dieu des mimosas
Dans sa douceur hivernale et prometteuse
Des couleurs du printemps à venir,
Furtif parfum en rire de lumière
Courant en joie comme un enfant
Transparent aux rides faisant couronne
Du regard de leur gardienne qui se sert
De la magie de l’éclat fleuri
Sans plus croire à son langage,
La poésie n’est cependant pas bourgeoise.
Elle est la noblesse d’être du temps
Avec la lumière de tous les instants.
Le passant dédaigne le rire,
La marchande s’expose au silence
De larmes sèches arrachées par tous les vents.
Pour tous, habillés de nuit,
En sérieuse hiérarchie d’austérité,
C’est une opportunité simple
Au demeurant naïve et manquée
Comme une honte de souvenirs
En paisible lit de rêves pourtant éternels.
Les empreintes de tes rêves deviennent lits de l’oubli.
Au réveil, le ciel est comme page blanche de poète.
Au loin, des poussières d’oiseaux survolent l’horizon déchiré des matins.
La couverture de vapeur enveloppe en mystère la colline.
Elle fait face à son reflet d’évidence par la lumière.
L’heure se donne par le soleil qu’on croirait injuste comme la chance.
Tandis que l’oubli lisse ton visage,
Le ciel se charge des larmes et des sourires de la journée.
Illustration : Svetlana Sirenko (droits réservés)
Par quelles amarres, à quel port et de quelle époque s’accrochent les maisons injuriant la transparence du temps en couleurs comme timbre d’un cri de vie ?
Tourbillon de l’instant jetant sa force centrifuge sur les murs gardiens des mystères de chacun, en italique inversée, on devine les trésors jaunis des placards du fond des ombres.
Tandis que la brise de demain balaye la poussière dans la poubelle d’hier, jouant du ciel et d’un arbre éteint aux feuilles de plumes engourdies, la lune chante sur ces violons. Ces cordes de briques, de bois et de terre jouent en nostalgie.
Paradoxe du vent qui souffle dans l’oubli tout ce qui s’accroche sur les larmes qui font la survivance de tout ce qui est mort. En guise de réponse apaisante, c’est au crépuscule qu’on célèbre la lumière pauvre et froide en vernis et en pigments.
En robe de silence et de constance tel galet sans autre âge que celui de l’éternité, ton chien te suit en patience guidée par sa confiance sans condition et ne traite ainsi le temps qu’en sa présence.
Que regardes – tu dans l’invisible qui te fouette ? Crois – tu que la vie est toujours pour demain ?
Tandis que la place s’étale dans un bruit diffus, le temps se fige par la lumière de ton regard habillé par la malice de ton sourire à faire blêmir celui de la nuit. Il n’est plus d’autre étoile dans mon souffle saccadé, en voyage sans boussole, guidé par un vent de tempête à la seule rigueur de ta caresse.
Quand soudain…
Le silence prend sens. Nous errons depuis quelques mots d’inconnus médusés dans l’étonnement qui se refuse à sa raison. Il se répète comme pour revenir sur une erreur.
Quand soudain…
Certain du langage, la colère reprend le silence. Son souffle léger s’envole, irrattrapable comme un enfant qui court avec le rire de toutes les émotions. Tristesse, colère et peur se mélangent avec la joie encore vivace de l’instant d’avant.
Quand soudain…
Notre essentiel naissant devient malgré nous indécent. La joie est morte : fusillée loin de là. Il n’y a plus de lieux, plus de couleurs. Les larmes sont encore en caverne tandis que le soleil pétillant de nos verres n’a plus d’inclination dans ses messages de toute soif.
Quand soudain…
Le premier temps d’un amour qui s’avoue éclate avec l’écho des canons sans aucune raison tandis que d’autres, voilés par la folie, meurtriers et ignorants de la lumière de ces instants, se font exploser pour des idées aspergeant sur notre idylle comme sur leurs victimes une mort pour rien.
Quand soudain…
Il n’est plus d’autre étoile dans le souffle saccadé du monde, en voyage sans boussole, guidé par un vent de tempête à la seule rigueur du chaos.
Photo : Boris Sentenac, droits réservés
Les étoiles de la ville
S’étirent silencieuses
Et sont comme engourdies
Sur les rides mystérieuses
De la couverture des espoirs
D’horizons manqués.
Et quand les mots s’échouent
Sur le souvenir du départ
Et de son soleil de certitudes
Lui-même parti du port,
.
Il nous restera ça.
.
Ciel de suie
Comme vieux papier mâché
Sorti du coffre de l’enfance
Gardé par la poussière
En dernier rempart,
A l’ombre improbable
Des larmes d’étoiles
Evaporées en timide dignité
Par la lumière prétentieuse des hommes
Sur toutes les prières.
(Illustration : Boris Sentenac, droits réservés)
Les larmes nettoient les tempêtes,
L’aube rouge du rêve réveille
Le mystère de la lumière.
.
Le rêve est la dictature
Que tout espoir sans luxure
Habille de grands voiles légers.
.
Le souffle éparpille par miettes
La congère d’ombres des uns
Sur l’éclat de tes jeunes heures.
.
Visage d’étincelles sur songe
La vérité apparaît
Aussi merveilleuse qu’un rêve.
Voir « Le visage du rêve (1) » en cliquant sur le lien suivant
A Alice et Robert Topart
Guides du savoir ancestral perdu dans les ténèbres, mères d’espoirs de lendemain à naître des mers, chaque nuit le silence des cieux lève les regards prosternés le jour face à la parole aveuglante.
La lumière qui s’éveille incendie déjà comme toujours le scintillement des étoiles dont il ne reste que les larmes sur le devenir de chaque rose.
Réveil d’un monde sourd au réveil de chacun, pourtant inlassable même jusque dans la poussière des hommes aux feux cadencés, rythmé de tambours, flamboyant de souffle dorés en commémorations immédiates des cris et des sifflements d’horreurs larguées. Gloire de raisons sourdes que braillent les convaincus aux nuages pourtant pareils pour tous.
En ce jour de plus du jeu des feux, le crépuscule raconte le gâchis et lance le souvenir de la rosée dans le bavardage des astres.
Plus tard, dans ce qui aurait dû être le temps de l’oubli, de l’éclat d’étoiles qui souffle la poussière des hommes, il reste néanmoins les nuits blanches déchirées par les éclairs suivis de l’écho des réminiscences.
Photo : Margot Roisin, tous droits réservés
Photo extraite du blog :
https://regardsdicietdailleurs.wordpress.com/
Il n’est d’adieu qu’au vent. Perceptible transparence, glaciale, brûlante, peu importe la chaleur du fouet puisqu’il prend le temps de tuer le temps.
Brise caressante empoisonnée, agonisante de silence, étouffée en dernières salves comme furie avant l’imminence d’un ange qui n’ose passer.
Larmes qui ne feront jamais noyade alternant avec la colère sur souvenirs s’envolant comme poussière pour rires d’enfant s’exclamant « encore ! » et faire de tes sourires vice de caprices.
Absolu explosant l’éclat des instants en dates figées de scintillements pales et de mensonges. Un fini sur lequel la poussière envolée en fait couche opaque et éternelle insensible et pourtant pareille au vent.
La mer te raconte ses souvenirs d’horizon qu’elle dit en ressac, confondant son éternité avec l’instant de tes soupirs.
Tandis qu’elle s’étale épuisée de souvenirs qui rident le sable d’espoirs agonisants, le tombeau de joies avortées n’ayant que faire de tes sanglots est frontière entre renoncement et volonté.
Tandis qu’elle recule refusant l’abandon, la fatigue la soumet à nouveau. Elle ne peut, en silence choisi, taire en mystère de flots ton désir d’îles transparentes d’ici.
Tes larmes d’étoiles s’écoulent sur le bassin de sanglots d’une vérité à jamais rendue sourde. Pourtant, à l’instant de la noyade des différences, tu vois le trésor de chaleur faire sa quiétude de l’horizon.
Vogue plutôt que de sombrer dans les paroles submergées puisqu’il te reste à vivre…
Laisse toi porter par les brises comme l’amour porte plus loin les regards que ceux d’un indien stoïque scrutant mystérieusement l’étendue des terres immobiles.
Il n’est de plume d’amour qu’en simple ornement d’ébène long sur peau d’automne. Dans les cieux, la lumière ne prend couleur que par impraticable détour.
Incontournables fulgurances d’étreintes comme impossibles orages de nuit sur ta haute montagne, les mélodies improbables sont vacarmes de larmes.
Au soir de la patience, sous les étoiles comme paupières ouvertes, à l’encre brune, plutôt que de crier l’absence au charisme d’une utopie, chuchote l’évidence pour la danse du regard du pâle voyageur avec qui tu partages tant de lunes.
Soleil tu bouleverses les ténèbres. Ainsi, tel un dieu tu es une possibilité passée juste en cours d’évolution. Tel un homme tu t’épuises jusqu’à ta déchéance.
En fruit de lumière et de chaleur, éclatant de couleurs promises mures en espoir de larmes avant de nous parer inévitablement de fatigue, comme l’astre est lumière, en miroir aux alouettes, on se fait sucre par préférence illusoire comme la promenade de l’ombre sur l’éternité.
Rien n’est irréel sauf la vérité qui, furtive et multiple, bien que nécessaire dans ses mystères, se fait mensongère.
photographie Boris Sentenac (droits réservés)
Pour toujours est une promesse de renouveaux éternels.
Caressé par la brise nouvelle au parfum de la naissance, d’un vent timide tu te voues à étirer le don dans la promesse des chaleurs.
Face cachée de la nuit, temps oublié comme évaporé par l’été écrasant de mensonge nos cœurs lovés rêvant d’éternité, nous voici monument d’écorces secrètes, comme mains tendues, père et mère des bijoux verts de notre haute montagne tutoyant l’horizon lointain.
La ride rappelle la vérité de l’éternité. Garde ton sourire plutôt que, s’écoulant finissante, la transparence des larmes des feuilles qui se font soleil crépusculaire à l’aube de l’absence et des gerçures. Traverse encore et à nouveau les trois saisons suivies du règne de la nuit en patience douloureuse pour honorer la promesse de renouveaux éternels.
Photos : B. Sentenac
Je me souviens, enfant, dans ce parc aux marronniers fournis se faisant ciel des soirées de fêtes braillardes, tournoyantes et comme insultant la nuit. Pour quelques sous se faisant promesse de la lune contre quelques tickets de droits, pour rêver en cadence de grosses caisses, je me faisais pilote d’ailleurs vers nulle part.
D’une graine qui s’est faite tronc secret de ses pleurs suspendus pareils à l’oubli du socle de l’union comme rêve perdu d’amoureux subitement éveillés, en fontaine verte, le saule se fait caverne en ronde de larmes retenues par l’élan retombant alourdi par sa vie. Comme une couronne qui sait la révérence, le saule trône sur mon jardin.
Me voila, enfant mort, face à ce manège vert en attente vaine mais immuable de rires par ses pleurs éclairés, s’étirant comme lassé, pour contrer la patience précédant l’éternité pourtant déjà à jamais entamée.
Le soleil, en secret, derrière l’horizon fait des hauts nuages les réminiscences de l’amour avant que le ciel ne se couvre par un tricot sombre à grosses mailles de larmes qui gifleront la vie comme le jugement des différences, meurtrier pour les uns et rassurant pour les autres, s’accaparant, comme la nuit aveugle à venir, l’éclat rose.
Pour ces coupables de l’ardeur, il est alors temps de laisser s’écouler le clandestin crépusculaire en rêves déchaînés de demain comme lumière et chaleur au fond de leur caverne.
Séparés par le rempart du reflet muet des vitres fumées, se gardant à leur départ les sourires de larmes que la dignité retient parfois, les bras tendus lancent du vide qui s’accroche vainement et pourtant si fortement vers ce qui file dès lors vers d’autres bras aux sourires dont on veut croire qu’ils refusent déjà la fin en son début de la trêve de l’absence, comme une prière qui s’étendrait nonchalamment depuis toujours et à jamais. A l’instant obligé par le sifflet strident et le claquement des portières, l’échelon étroit de la longue voiture à la perspective évidente semble narguer le quai.
C’est ainsi que part le train bondé de joies, de colères et d’espoirs déçus qu’on tente de faire survivre dans un silence de politesse. Il part vers le crépuscule figé depuis le dernier retour en s’arrachant d’une moitié de vérité, qui s’abandonnera avec l’indolence furtive des nombreuses prairies insignifiantes et traversées avec ennui, pour faire place à son autre moitié aussi criante de mensonges d’origine éparpillée en gâchis que la sirène qui s’écrase sur la carcasse qui nous sert de reposoir, venue de là-bas et nous croisant, nous rappelle alors violemment.
Le train roule alors très vite comme pour rattraper les années perdues vers les mêmes étoiles qu’en gare de départ, criantes de l’inutilité d’un partage de bonheur convenu et ainsi habillé de la banalité de la futile communication savante, comme moqueuse de l’essentiel, de l’absence et du lointain.
Les larmes restées sèches s’oublient dès le bonjour devenu flétri et pourtant rare des bras tendus vers l’invisible éclaté dès lors que notre pied foule l’échelon étroit de la longue voiture qui a perdu sa perspective dans son évidence, et qui semble narguer les sourires aux temps depuis toujours et à jamais pressés…
Boris Sentenac 