Le banc s’est endormi dans le jardin de la mairie
Rigide et froid, il attend les heures de lumière
Qu’il lira pour en discuter chaque jour en fin de journée
Avec mon vieux voisin bijoutier qui en échange lui offrira l’or de son silence
Et sa curiosité lancée dans les mystères des bosquets
En guise d’enfance conservée sur ses journées brillantes et sa nuit prochaine.
Chaque matin, toujours devant la même vitrine de gourmandises,
Ecrasant le reflet du vernis de la pluie, appuyée sur sa canne comme devant porter le poid de l’oubli,
Dans son manteau rouge bordé de son écharpe blanche,
Flamme dont on ne sait si elle dit d’elle l’aube de l’heure ou le crépuscule de tous ses instants,
La vieille femme chantonne cherchant dieu,
Comme tous mais en silence, on cherche son enfance.
Chaque goutte de pluie est comme une fraction d’éternité qui s’étale sur le trottoir de la mémoire.
La rigole s’abreuve de l’oubli tandis que le bitume brille pour mes pas destinés à trouver autre lumière que celle de sa rue.
En corbeau de prairie je chasse, immuable et sans distinction, les nombreux pigeons et les rares colombes.
Et dans les égouts, mon enfance rit encore en sautant dans quelques flaques d’erreurs englouties.
De l’eau et de la lumière il me reste en poche quelques mots gentils pour quelques soleils en verres.
Je sais la banalité qu’hier n’est plus et que rien n’est certain pour demain sinon que l’espoir d’un éclat encore obscur.
Rien n’est grave puisque tout peut l’être et puisque savoir ne suffit pas, puisque rien n’existe sans son contraire,
En traversant la rue, chaque goutte de pluie est comme une fraction d’étoile qui s’étale sur le trottoir de la mémoire.
L’amour est enfant.
Il est étonnement
De nuages dans le ciel
Sans aucune infecte stupeur
D’une pluie résignant au foyer.
De l’âtre, rien n’exige la chaleur,
Des rues, rien n’exige de parapluie
Tous les lieux s’écoulent ou s’illuminent
Toujours légers et vaporeux
En source fraîche d’enfance
Avant que pour le monde
L’amour ne soit pluie.
Photographie Boris Sentenac
L’heure, par nature silencieuse comme l’éternité,
Sonne en éphémère et timide muguet
Les chaleurs et les sucres de l’enfance
Laissant ainsi stoïques les patients cyprès
Des murs des souvenirs sous dalle de mystère.
Fils d’un jeune soleil et de l’ombre,
Tu es un petit brasier d’espérance sur tige
Dans lequel, en lumière, tinte simplement
Le parfum qui ne s’offre qu’à l’instant
Et s’étire, comme l’été à venir, en sourire.
Photo : Boris Sentenac, droits réservés
Les étoiles de la ville
S’étirent silencieuses
Et sont comme engourdies
Sur les rides mystérieuses
De la couverture des espoirs
D’horizons manqués.
Et quand les mots s’échouent
Sur le souvenir du départ
Et de son soleil de certitudes
Lui-même parti du port,
.
Il nous restera ça.
.
Ciel de suie
Comme vieux papier mâché
Sorti du coffre de l’enfance
Gardé par la poussière
En dernier rempart,
A l’ombre improbable
Des larmes d’étoiles
Evaporées en timide dignité
Par la lumière prétentieuse des hommes
Sur toutes les prières.
Boris Sentenac 