Se désigne par hasard,
De chaleurs en lune noire
La rareté de l’excès
En excès de rareté
Jusqu’à la moindre larme
Pour normaliser les jours.
Je finirai par regretter
La magie du ciel
Qui ne s’offre que partiellement
Dans nos fumées et vapeurs euphorisantes
Et quotidiennes de bêtises
Pour ne pas dire nos jours.
Et par bruit de mots
On dit du monde ce que nous sommes
Sans jamais nous y inclure,
On dit de soi ce que nous voulons
Sans jamais nous y induire
Faisant de l’exceptionnel un raté commun.
Le monde est statique comme un miroir.
Comme chacun face à sa fenêtre
Qui n’offre que des saisons lentes
Pour tout changements répétitifs,
On se plait à se mirer devant sa glace froide
Pour s’assurer que nos couleurs
Se posent sur la transparence
De nos gestes et de nos mots.
Nos choix et nos pensées
Ne sont plus que la garantie
De ne plus se voir
Pour se reconnaître et croire aimer.
Pourtant, s’il n’y a qu’un reflet au miroir
Il y a autant de regards que de fenêtres
Qui s’engouffrent dans la peur de l’horizon
D’un simple vis-à-vis commun.
Sous nos regards de passage
Quelques aiguilles oubliées dans le tissus des pas
Attendent pour tisser
Quelques éphémères nuages
Sur la soif du monde
Tandis qu’avant de piquer le ciel,
Imposantes sur les instants à franchir,
Elles se plaisaient certainement à le plisser
Sous d’autres regards inconnus
Qui, comme les nôtres,
N’ont pas vu que l’éternité
N’est que de passage.
A l’heure où ma pensée prend congé,
Me laissant ses enfants de l’oubli,
Mon regard s’élève comme le bas des nuages
Remontant vers le rêve
En regardant le monde
Avant de s’effondrer sur le réel
Et sans un regard pour leur rêve.
La douce brise qui m’accompagne
Juste en me racontant son élan sain et frais
Se pique sur les ronces des paroles des bords du chemin.
Elles ne sont sèchement frétillantes
Que pour avertir de leur existence en leur lieu
Figé comme elles et qu’elles rendent ombrageux pour rien.
La brise court comme un enfant
Vers un petit bois qui la salue et lui offre saine et fraîche
Sur son souffle tailladé, la douce parole de ses innombrables feuilles.
La forêt humblement majestueuse
Nous donne son ombre parsemée d’éclats comme autant de sagesse
Et de rires sincères sans jamais mépriser le malheur acerbe des ronces oubliées.
Sur le monde que chacun dévore sans rien voir de ce qui se présente à nos regards,
Le bonheur d’un ciel bleu s’étire comme un sourire qu’on finit par ne plus voir comme une chance.
Le sommeil s’étale dans son silence jusqu’à ce que la colère offre ses éclats furtifs de vérités obscures.
Puis, au lendemain, un autre mensonge fera le jour à oublier lors de nouvelles colères désespérantes de mystères.
L’éveil suivant sera encore l’oubli de ce qui ne fait que raisons de tous les souvenirs
Avant que la dernière colère ne s’endorme sur l’abandon sans avoir vu le déni fait par chacun pour soi sur tous les ciels bleus qui ne sont que prisons de lumière.
Voici mon dernier film poétique !
Nu, comme l’instant de l’attente,
Et statique comme sa chaleur
Dont son silence oblige le mien
Sur tes mots qui n’ont de valeurs
Que pour ce qui n’arrivera jamais,
S’offre la paix sans la dire.
Croisant les espoirs scintillants sur les ténèbres
Et à l’ombre de nos propres pas,
Les planètes traversent l’instant de chaque rêve qui les ignore
Comme on s’ignore trop souvent poète
En se moquant de la carte du ciel
Qui indique par étoiles immobiles et innombrables
Le possible sans jamais le promettre.
A mesure que l’on s’en approche,
S’entend distinctement
La fin se jetant en son origine
Et qui fait basculer son élan
Dans le vertige surprenant
De son voyage qui a nourri
Celui d’un paradis qui reste là,
Traversé avec empressement,
Inconscient de la terreur
De son temps fini
Pour le vivant.
Derrière la porte étroite qui saluait notre passage,
La grange qui n’existe plus gardait ses senteurs
Dont j’ai gardé quelques effluves
Dans un de mes vieux flacons de souvenirs.
Quelques pas plus loin, dans le jardin,
Nous étendions du silence
A la pleine lumière
Pour qu’elle ravive quelques couleurs.
L’évidence apparaissait tendue sur son fil
Tandis que du village une cloche pleurait
Troublant l’instant du devenir au vent
Et je demandai la tristesse du clocher.
Il s’agissait de la mort de mon arrière-arrière-grand-mère
Qui me prenait pour mon arrière-grand-père
Et son errance avait rejoint son passé
Tandis que j’apprenais la mienne à venir
Tout en voyant un papillon danser avec l’invisible
N’ayant d’avenir qu’à chaque battement d’ailes
Pour valider chaque fleur rencontrée
Comme je ne voyais que le miens par jour débutant.
Plus haut que l’élan endormi des arbres
Comme l’écho de regards,
Des flocons d’étoiles
Comme autant de non-dits
Parsèment leurs espoirs sur la mort
Comme autant de jours impersonnels
Eparpillent les promesses pour enfants
Comme un silence défunt.
Je parle avec la nuit qui a jeté un drap de jour
Sans qu’elle ne réponde
Que par la chaleur de mon souvenir essoufflé
Allongé sur mon sommeil
Et tandis que la ville fait taire les étoiles
L’instant ne dit de la mort
Qu’elle n’a jamais été aussi vivante.
Sur un souvenir tant désiré qu’il en reste éclairé,
Pour ne rien voir de son néant, les œillères du jour parlent mal du silence de la nuit.
Alors que l’ombre de la main
Permet de lire les nuages hasardeux
En leurs formes sans que jamais elles ne soient ce que l’on en voit,
Comme chaque instant nouveau suivant le précédent,
La naïveté de ce qui est méconnu supplante le désir passé
Qu’à la nuit, d’évidents espoirs se lisent en de mystérieuses réalités.
Tandis que je marche en suivant les mots offerts par le monde naïf de ce qu’il sait,
Sous un ciel bleu tel un rêve, et en un éclat d’instant,
La brise renverse la lumière contenue sur les feuilles vertes d’espoir.
De cette caresse, ce qui est attendu est ce qui se sait comme un poème.
Quelques souvenirs surgissent sur le chemin comme cailloux de lumière sur lesquels butent quelques pas maladroits.
Ils ne semblent dès-lors que mener vers la couleur de la terre des cimetières.
Au loin, comme la parole trop lointaine des défunts,
L’arbre a la voix du vent comme on prête des mots à celui qui ne les a pas tout à fait dit.
Puis survient un instant de silence qu’un chant d’oiseau fait éclater
Et le regard le cherchant en vain, s’oriente à nouveau et simplement vers les mystères au loin devant.
Ici en tous sens n’est qu’éternellement éphémère.
Le virage du réveil étire son bras,
Dessinant un chemin
Vers le voyage du ciel
Qui étire sa douce lumière
Sur les premiers pas
Pour ne franchir que des portes
Sans jamais sortir de soi.
Toujours en quête d’être ailleurs
Pour être maintenant,
Et lorsqu’on sort finalement
Sous la lumière du réel
Qui brûle nos rêves
Ou son reflet de la nuit
Qui scrute nos songes,
On n’est pour toujours qu’à hier.
Tandis qu’au loin le défilé traçait ses lignes droites en désignant son élan de principe de paix par sa propagande de crainte pour ses semblables lointains,
Devant ma fenètre, les hirondelles tracaient leurs courbes en désignant l’invisible qui les nourrissait en criant comme le bonheur sans prétention.
Sous la nuit à qui je n’ai plus rien à prendre,
Sinon que du retard,
je prépare la visite du matin
En rangeant le désordre des pensées de la veille.
Les poings du regard fermés
Sur mes souvenirs
Et face au silence de la fenêtre,
De ce monde je me sais
Bleu comme un rêve
Et mauve comme sa mort qui rode
Dans la brûlure qui nourrit,
Tel la lavande s’accroche à sa terre de misère.
Caressés par la brise
Qui s’offre sur ma paresse,
Passent quelques nuages
Chargés d’éclats et de mystères
Comme le temps de l’instant
Ne peut taire celui qui viendra.
Euphorique, je regarde passer
Ma quiétude suspendue
Et sans cesse renouvelée
Tandis qu’au fond de mes pupilles
Ma confiance s’endort
Au passage des ombres des vapeurs.
Il est temps d’abandonner
Les danses sur le songe du jour
Pour marcher sur l’instant
A préparer sans jamais oublier
Que même les nuages préparent
La pluie austère mais essentielle.
J’ai pourtant
Le temps d’aller vite
Mais aussi changeant que mon rêve,
L’oubli l’emporte sur la vie du sommeil
Sitot que la pensée ne s’empare
Que d’un souvenir essentiel
Qu’à la minute de son envol déjà passé
Et déjà aussi déterminé que le vol d’une hirondelle.
Vit père !
Du lit, toujours en flux, haut, récent, l’heure tardive
s’étouffait indéfiniment de silence.
En cet instant, avec son sourire pressé, sa tunique
fraise gourmande évoquait la dernière caresse à venir : genèse de
chérubins.
Coule œuvre des mots…
En lendemains, peu importe l’heure, plutôt qu’en
pigeons formant couples gris d’imperfections ne s’accoutumant pas de
l’harmonie des clochers, leurs manières ne se perpétuant qu’en force
de prières juste récitées sur leur caducée improvisé,
Seul le poème a rencontré sa colombe blanche de
patience sise sur la Pierre d’Amour.
Les murs des granges et des maisons recevaient la vérité de la lumière qui semblaient vibrer aux cris des enfants qui s’inventaient leur monde qu’ils rendaient parfait.
Aujourd’hui la lumière de l’été écrase de sa vérité toute invention tel un mensonge même rendu naïf par croyance de confort.
Les couleurs saturent de lumière, et le sol tremble comme s’il cherchait à fuir.
Revenant du jeu enflamé de billets essentiels pour notre quotidien, du tunnel réchauffé de fatigues et de patiences, l’escalier dévoile la brulure sur le monde.
Alors ayant fait du jour la nuit dans nos vies comme en nos murs mais puisque le jour est double, dans l’ombre de son éclat on suffoque tout de même d’hier aujourd’hui.
Les bruits de la rue
Qui ne sont ceux de personne
Un à un se superposent
Et s’enfuient
Sans froisser mon ombre
Que je promène sans douleur
Sous l’évidence du jour
Et mes mystères
Et dans la cécité
De tous les pas croisés
Et la surdité de tous les regards enfuis
Qui ne font ni un jour maudit
Ni même un bon jour
Sinon que ce poème
Qui glisse aussi maintenant
Dans l’ombre de sa lumière
En m’offrant de sa fierté
Dans l’ombre de son humilité pour tous
Réussissant comme la rue
Son passage en l’oubli.
La voix mouillée des toits fait taire les souvenirs du corbeau.
Soudain, entre deux de mes pas, une larme cachée, comme un rêve dans son sommeil rompu, tombe d’une feuille sur mon visage.
Et d’un rire à un nouveau pas, c’est maintenant que je m’apperçois que la persistance du ciel n’est que l’ombre de mon regard.
Quelques poèmes regardent
La ville figée dans son ombre
Et sans rien trahir
Des élans de nécessaires
Et en coupant juste un instant
Le souffle du temps,
S’offrent le regard
Qu’espère chacun
Encore et toujours
Au sein de son haut mystère.
Le soleil tire la couverture de la nuit
Sur les poussières du jardin
Et les miettes de pain sur la table
Quand soudain
Une bourrasque refusant le sommeil
Souffle de rage sur le désordre de l’amour.
L’heure n’est plus au sommeil
Sinon que pour ce qui n’est plus
Et tandis que le vent s’en va
Je laisse au jardin
Ses poussières perdues
Et j’efface à coup de balai leurs souvenirs.
Tout est alors en ordre
Pour la quiétude de quelques rêves
Et l’éveil de l’oubli.
Ici loin des guerres, seule la pluie nettoie les rues de ses bavardages.
Le silence regarde par la fenêtre les ombres heureuses
Et nous reflechissons nos patiences en reflets d’images saturées
Ou en vapeurs de promesses d’instants
Qui ne jouent pas à la poussière d’ailleurs
Que pas même la nuit aussi noire que nos volets n’écrase
Au passage de la même lune sur tous les horizons, même ceux racontés
Comme nos rêves d’enfants qui satisfaisaient nos jours
Et qui ne se trouvent qu’en souvenirs moqués et en dieux qui n’ont que notre parole.
Comme un ciel s’est posé sur le ciel
Nous avons bâtis des terres sur la terre
Pour y voir le ciel
Et nous ne voyons que la sueur des terres.
Ici,
Entre deux peurs
On murmure la prière
Pour être maintenant
Ce que l’on a
En oubliant le paradis
D’ici que l’on a
Pour toujours être.
Plus loin,
Entre deux colères
On crie la peur
Pour être maintenant
Ce que l’on veut
De la poussière d’un monde
D’ici que l’on a plus
Pour toujours être.
Il est pourtant trop tôt
Pour être déjà trop tard
Et je fais taire la fatigue
Pour trouver l’étincelle
D’un jour déjà endormi
Qui n’a rien dit
Entre deux métros
Et, inutilement
Pour ici comme ailleurs,
Je pense au bonheur
De vivre en paix
En écrivant l’oubli
A l’encre de tabac.
De la journée passée,
Il ne reste que quelques lumières allumées
Sur les corridors de l’horizon
Occupés que par quelques retardataires
Qui ne savent rien des étoiles
Des heures rêvées
Et de la poussière d’aurores
Que fabrique leur tour
Telles celles
Au-delà de leurs rêves d’horizon.
Dans l’enceinte de l’ordre au repos
Soudain, un fort vent contre le fort
S’empare de mes pages.
Mais son adjectif sur les poèmes
N’a pris aucun mots forts
Telles pierres taillées du fort.
Boris Sentenac 