Quand elle n’offre son charme qu’à l’envie,
Pourtant parfois zébré de soleil et de nuit
Perturbant l’onde du silence
Pour embarquer l’indispensable
A l’or sucré des abeilles,
La fleur s’offre pour son éternité
Par ses chatoyantes couleurs
Et ses parfums subtils
En se donnant à la lumière pour la dévorer
Avant de faner pour l’éternité.
De tous les bavardages qui filent comme le vent,
Il est absurde de tenter de les saisir tandis qu’il suffit
De respirer le maigre silence de quelques roses virgules.
Sur l’inaccessible qui s’empare des larmes des terres
Une page de nuage s’étale sur le rêve d’un jour.
J’inscris sur son empreinte vaporeuse
Les mots de mon regard imprimé à l’encre de souvenirs silencieux.
Je ne veux pas imposer un bavardage comme celui du ressac
Qui ne cesse de clore ce que je sais de l’origine.
Je ne veux pas imposer ce qu’on ne peut que dire
De nos vertus propres de liberté destinées à toutes celles du monde
Et qu’on finit alors ainsi par condamner comme le possible
Sous le cri interminable du soleil.
Le silence est un cadavre de souvenirs au squelette de mensonges.
Pour être honnête, le passé se raconte avec les mots de son présent.
Ta psyché est étrangère à Antarès et je dépose mes ailes à la poussière des souvenirs.
Seules les étoiles scintillent et m’offrent la patience de leurs paroles.
Par chacun d’eux,
Parfois aussi par toi-même,
Comme en un ascenseur de verre
Il te semble que tout ton être
Evolue au fil des heures
Sans que tu n’aies à redouter
La fatigue à la délicatesse partagée.
Ils partagent ton repos
Sans jamais faire contraintes
De ton abandon de l’instant
Et s’installent sur ta confiance
Que tu étires dans le brouillard
De l’éternité qui s’évapore
Réchauffée par la lumière
D’un matin frileux de sa vérité
Ne te laissant pourtant et depuis toujours
Qu’avec leur liberté et la tienne esseulée.
Le vent froid s’accroche à la montagne
Pour déposer sa parole d’écho
Comme pour en faire et y refaire
Sa gloire après s’être moqué
Des jours passés qu’il a su faire oublier
Comme un mensonge pour Victoire.
Des méandres des couloirs qu’effondrent les pluies
Il reste à franchir les escaliers
Et donner sa confiance à la cabine du vide
Pour observer depuis le silence de la fenêtre
Le monde qui franchit le chemin
Qui va comme chaque jour le mener à son éveil
Dont il se délectera comme d’un buffet frais
Pour contrer l’effort des chaleurs
Et se consoler du confort imposé par l’hiver.
L’instant est un tout qui se répète
Et se repose sur son contraire.
Comme mon souvenir qui dévora ma confiance,
Comme lien de temps avec l’éternité pour mot
Devenu pour ne plus jamais devenir,
Au sein de la misère de leur terre pareille à la nôtre,
De l’apaisement des plaies à son essence de charme,
Le feu du ciste n’entraine pas l’ardeur du myrte
Avant de s’effondrer sur les bavardages,
En espaces d’instants se chargeant de l’invisible,
La patience est un nuage sur la course du vent
Une prière de la terre pour la promesse d’une autre
Une poussière comme un vestige sur le ciel
Qui parle aux regards en silence de poésie.
De jardins d’hivers à fleurs de printemps,
De caresses de brises sur fonte de ciel ardent,
D’un pas de saison au souffle embuée de la fenêtre,
L’ombre s’étale sur le monde à mesure que s’étire
La transparence sur nos jardins pour croyance de paradis.
Ta parole n’est que poussière
Qui se répand en souvenir
Du roc qu’elle était.
Elle se couche sur l’ombre
En signe de vie passée
Sur l’éternité d’un présent
Muet de ses promesses trahies
Hurlant de tes croyances
Auxquelles je ne crois plus
Avec la même certitude
Qui s’écrase en mort
Du roc qu’elles étaient.
Ne pouvant en être la mère, l’instigatrice, serais-tu la dernière fille de Nyx ?
Aux heures des mortes raisons, entends-tu le silence imposé ?
Le jour, tu fermeras tes paupières pour ne voir que ton rêve
Et faire naufrage de tous les mots qui feront ta morte saison.
Le silence à chaque pas
Sur le chemin de l’ombre
Que n’entrevoit le regard du jour
Que lorsque sa fatigue froide
Ecrase la poussière des siècles
S’offre comme le silence
De chaque mots dits.
Le regard fixe l’endroit à l’instant
Tandis que sa lecture ouvre la porte
D’où s’engouffre un vent chargé de sa saison
Et de sa transparence s’étire le sens
De la poésie qui nous dit avant tout
Qu’ailleurs est déjà ici.
Elles sont l’écho de leur jeunesse disparue
Que je sais comme feuilles d’automne
Gisant de couleurs d’éclats
Et ma rétine est le trou noir
Des espoirs
Les étoiles de mon enfance n’étaient jamais les mêmes.
Chaque soir d’innombrables apparaissaient puis s’éteignaient pour que brille mon rêve.
Plus tard, elles ont revêtu l’évidence du soleil quotidien.
De chemins que je traçais je pris le chemin que le monde avant moi avait tracé.
Je n’ai jamais su lesquelles de ces sentes pouvaient faire autorité.
J’ai gardé leur multitude d’espoirs sur le langage appris.
La connaissance a toujours son enfance naïve.
Les mots simples ne disent rien de leur expression
Mais leur expression n’a rien de mots simples.
Du rayon de promesse qu’il accueillait
Il offre, baignant dans son ivresse chaude
Qu’un revers d’amertume pour les rires attablés
Qui s’évaporent comme son alcool,
Qui s’évanouissent comme son astre
En silence de son heure sous les bavardages de nos étoiles.
Une feuille de choux se fiche du vent qui tenterait de la coiffer.
Elle est la main qui effleure le visage sans regard comme celui qui reçoit la sérénité.
La tête s’offre en boursouflures de ses saisons cachant ses bouquets qui s’effriteraient au touché gourmand.
La lame le démontre avec sa consonne pour unique mot sur tout le langage initialement développé depuis ses origines perdues.
De la feuille il ne reste rien qu’un souvenir qui n’a pas su offrir de sens à nos têtes faisant redondance de jouissances.
Les cailloux mendient sur le chemin de terre.
Que désire -t- il du ciel ?
La lumière et sa chaleur pour dernier éclat
Ou bien la pluie qui fait de la terre le linceul qui les recouvrira ?
Quelques pas parfois, aujourd’hui les miens pour certains,
Les écrasent en dons inutiles pour leurs interminables obsèques
Plus longue que l’avenir de la mémoire du passé
Presque aussi longue que l’éternité.
Mathilde Kaori a un nouveau site internet!! et vous invite à le découvrir
.
Vous pouvez découvrir l’épisode 1/6 de la genèse de son EP « Le Manège », mais aussi toutes les dernières actualités. Dorénavant pour Mathilde Kaori c’est ici que ça se passe :
Voici l’EP Le Manège de Mathilde Kaori, fruit d’un long travail.
Ce sont les tout prochains tours, les tout prochains départs
Disponible à l’achat sur ce lien.
Le pompon : la couverture de l’EP
et le clip de la chanson « Le Manège »* (que j’ai réalisé)
en achetant (cliquez sur « Buy ») et en téléchargeant l’EP sur votre ordinateur.
*toutes les pistes audios sont aussi accessibles sur votre smartphone en téléchargeant l’application Bandcamp.
Ça y est, c’est le grand jour !! 
Mathilde est à la fois émue et excitée, et vit plein d’autres émotions en même temps… Vous pouvez dès à présent vous procurer « Le Manège » sur Bandcamp : https://mathildekaoriff.bandcamp.com/
Vous pouvez également écouter « Le Manège » sur les plateformes numériques (Spotify, Deezer) en cliquant sur ce lien : https://backl.ink/146731182Sur Amazon music : https://cutt.ly/0bhDrM0
Bonne écoute !!
Arrangements & production artistique : Leslie Marty ; Nick Buxton Production : Nick Buxton ; French Fries Records Musique et paroles : Mathilde Kaori
Et pour le clip que j’ai réalisé le voici :
On y est presque les amis… demain c’est le jour J ! N’oubliez pas de vous abonner à la chaîne Youtube Mathilde Kaori (https://www.youtube.com/channel/UCU3YE-ibZ6R2g9iYFDU6TFQ) pour ne rien manquer !!
Dès demain, en cliquant sur ce lien bandcamp, vous pourrez vous procurer « Le Manège » : https://mathildekaoriff.bandcamp.com/ Vous pouvez également d’ores et déjà pré-sauvegarder « Le Manège » sur les plateformes numériques (Spotify, Deezer, Applemusic) en cliquant sur ce lien : https://cutt.ly/vbwSHj1 Soyez prêts ! à 7h pétantes on ouvre le rideau…
Impalpable est le frisson comme les couleurs de l’amour mais c’est la peur qui fait l’acharnement à vivre.
En conscience ou non,
Du néant il reste le vide pour aire de vie et comme pour fabriquer la peur pour nécessaire, par-dessus tout pour rien : la matière.
En vérité et en déni,
Palpable est la possession comme le corps de l’amour mais c’est l’erreur qui fait l’inévitable à subir.
Le jour sous sa dent de lion se dévorent,
Jusqu’à l’ombre des aigrettes essoufflées.
Aucune lumière n’éteint la nuit.
Bonjour,
Est-ce que je vous ai dit qu’il y a un clip qui accompagne son titre « Le Manège »? Oui ? Non ? Eh bien en attendant le 30 avril, date de sortie de l’EP, voici le teaser du clip pour Le Manège ! Et pour ne rien manquer abonnez-vous à sa toute nouvelle chaîne YouTube Mathilde Kaori : https://www.youtube.com/channel/UCU3YE-ibZ6R2g9iYFDU6TFQ 
Mon amie Mathilde Kaori est heureuse et fière de vous présenter la photo de couverture de son EP ! Vous aurez deviné qu’on approche du but… et bien oui, Le Manège sort le 30 avril sur toutes les plateformes numériques !! Alors n’hésitez pas à partager la bonne nouvelle autour de vous, et restez à l’affut car des surprises sont à venir !
Page Facebook : http://www.facebook.com/mathildekaori/
Instagram : http://www.instagram.com/mathildekaori/
Tu as fait de tes paroles, un jardin de senteurs et de couleurs.
Tu as choisi de façonner ton paradis plutôt que de le vivre.
Mais il te reste, plus fort que le choix, ta décision du doute.
L’ongle d’un doigt de soleil
Trempe son éclat
Dans les vagues de l’encrier
Avant de déposer l’ombre
Sur une page
Comme empreintes de pas
Sur une plage
Sans que jamais
Il n’y ait de frontière
Entre ici et là-bas
Entre aujourd’hui et hier
Sinon qu’en une paupière,
Camouflant le regard
Tels des grains de sable sur le sable,
Et qui, par fatigue, tente
L’oubli.
Pour obliger le temps à se presser
Et lui signifier mon empressement,
Je marchais vite quitte à tout renverser.
Transparent qu’il est en éternité,
Les heures se sont écoulées en missions
Pour parler à la patience obligée.
Croyant la moindre minute gagnée,
Sournoisement soumis à leur diktat,
J’espérais leur oubli pour tout présent.
De l’instant donné et tant espéré,
Le temps m’a offert quelques souvenirs
Et le silence en son éternité.
Les poèmes en lettres d’automne
Chaudes comme eut été
Parlent des couleurs de printemps
En langue d’hiver.
En confessions chorégraphiées, me voici l’ombre de mon intime, déambulant en ma surface tel un chat noir.
Pour personne, en pelage de nuit, mon visage livre l’expression de l’instant comme l’encre statique sur le voyage des pages.
Je suis l’ombre de mots qui ne se distinguent plus de l’heure et pareil à la promenade du chat : voyageur aux bagages muets.
Photographie : Boris Sentenac, tous droits réservés
Au bord de la falaise de l’instant,
Hier figé par tous les temps s’élance,
Sous les bagages de tous les grands vents,
Vers la poussière tressée de demain.
La lune étire nos âmes jusque dans nos corps.
Le lit ne s’étale plus pour recevoir les rêves.
Il les rend et leurs mystères prennent la parole en silence assourdissant que tente de mener un acouphène que l’on croit venu d’une ombre de rêve que l’on redoute ou que l’on espère.
Bonjour,
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A bientôt.
Retourner à l’origine de l’ombre
En versant dans la transparence de l’instant
La nuit dont il ne reste que le sang du crépuscule
Pour népenthès d’un lendemain
Qui offrira ses ombres
Coulant avec le sang
De l’aurore
La lune pèche les rêves
Apres les avoirs scrutés
Pour donner l’ombre à l’obscurité
Discutée par les étoiles.
Comme la page qui se fait lit d’un poème,
Peau offerte à la lumière pour ombre d’encre,
A la plage, le sable ne dit rien.
Il chuchote à peine les pas et ne dévoile
Que leurs traces sans qu’aucun nom ne soit jamais
Accroché au fil du vent asséchant.
La nuit s’offre en désert des saisons inconnues
Laissant s’exprimer les innombrables consonnes
Sur l’abandon des copieuses voyelles.
La trotteuse de l’horloge fait naître et tue
Chaque seconde en son présage de silence
Aussi immuable que le ressac.
L’écume pour salive de l’éternité
Se répète en autant d’instants pour souvenirs
Destinés aux mensonges des étoiles.
Demain, encore en rires et en cris : bruits de vie,
Nous bâtirons nos châteaux de sable soumis
Comme hier pour ne jamais que savoir.
Ailleurs, lors d’un jour plus vieux aux remparts ridés
Qui sait si le ciment des ruines de poussières
Versera la poésie oubliée ?
Coude d’un rêve, photographie : Boris Sentenac, tous droits réservés
Le germe d’un rêve
S’est étalé vers son origine
Et vers son avenir de gifle de pluies,
D’éclats de brûlures et m’indique à l’instant
En caressant la lumière que rien des jours qui se suivent
Ne compte autant sur l’évidence que le coude de sa force originelle.
Au vent qui sait ce que sont les matins lointains,
Ici déjà passés et inconnus,
Aux oiseaux qui répondent et se transmettent
La saison de l’instant venue d’ailleurs
Rappelant que l’évolution n’est qu’en partage,
Au-delà des fenêtres, derrière les volets, par le silence,
On ne demande à celui qui sait que de se taire.
Sans jamais se plaindre,
Inspiré par l’éclat d’un autre
Que les hommes lui prêteraient pour amant,
La lune discute avec nos rêves de sa solitude.
La lumière témoin étale son affiche sur les murs silencieux.
Elle les a recouverts jusqu’à ce que la fatigue l’ait déchiré pour l’appétit de l’ombre.
Puis sourdes au monde, les mains certaines, se sont offertes leur banquet.
Depuis, le vent se nourrit de miettes, poussières entre nos murs silencieux.
La colère d’une fenêtre s’est répandue sur les bavardages des murs silencieux.
Elle les a frappés jusqu’à ce que sa fatigue se soit étendue sur le lit du vent.
Puis aveugle du lieu, une main ferme, lui a offert le reflet de son regard.
Depuis, le vent gémit en se heurtant sur nos murs restés silencieux.
Dans l’ensemble de ses pas,
Comme autant de gouttes de pluies
Venues de son regard qui se balance
Au-grés de son seul vent
Et dans cette signature
De son furtif passage
En une banalité de trottoir,
Elle croit en son silence déposé
En ne pouvant croire qu’en son ombre transparente.
Caché dans une rue, le soleil envoie son dernier éclat sur la façade qui me fait face. Il salue par sa lumière les secrets avant que s’endorme la poussière sur son lit chaud de bitume.
Les fenêtres savent le monde maintenant et seuls quelques insomniaques qui tiendront compagnie à leur transparence continueront de regarder le ciel parsemé d’espoirs mystérieux.
Leurs silences sont leurs lumières. Le peu qu’ils donnent n’éveille les ombres des souvenirs des murs et chacun désigne un chemin à arpenter jusqu’au jour.
Il y a ce qui s’oublie sans s’effacer, tout ce qui devient fluide et insaisissable, ce qui noie et reste pourtant source de vie. Il y a les élans taillés qui offrent leur place qui ne pouvait être qu’une promesse perdue pour d’autres élans insoupçonnés ou bien justes redéfinis et qui parlent des choix infinis. Il y a toutes les opinions qui sont restées sans une pensée et toutes les pensées qui ont sombrées en opinions. Tous les mots bavards qui ont fait sans le savoir les mots de silence cachés sous la poussière qui les a réécrits.
Et puis il y a tous ces soleils restés toujours les mêmes et habillés de millions de nuages qui ont fait chaque jour. Il y a eu cette habitude quotidienne qui reste à vivre comme encore une première chance derrière la fatigue de toutes les nombreuses autres qui brillent pendant la nuit pour mort des jours et faisant pourtant en la trompant carte pour chacun. L’espoir s’il n’est pas en chacun de nos souffles est forcément dans l’un d’eux. En ce souffle qui nous étire comme un sourire qui se moque de nos larmes parce qu’il vaut mieux ne les avoir qu’en mémoire offerte à la lumière qui en fait des gouttes de nuages. Vivre est un voyage qui n’est fidèle à aucun vent qu’à celui que chacun souffle.
L’univers des sagesses et des sciences est fermé. N’existait-il que pour quelques nébuleux heureux ? Pourtant, c’est durant des saisons entières que l’on a pleuré en illettré.
Les temps changent : dans l’encerclement consenti du trône de la cité, parmi les plaisirs blonds, mousseux et immédiats et les couleurs amples des étoffes, la chance s’offrait pour qui aimait la lumière ouverte.
Chacun faisait alors son marché aux lois des vérités et aux profondeurs nuancées et pures des flots et de l’empyrée pour des siècles et des siècles au cœur du paradis quadrillé comme l’avenir, veiné pour son présent et parfois juste verni par la pluie.
Le siècle s’est raccourci à mesure que la course des éclats s’est précipitée. Désormais, le soleil de la cité fait place à l’outrance étiquetée. La double rature sur la majuscule manquée de l’€toile n’invente rien mais gagne sur la lumière. C’est ainsi que place nette doit être faite pour les palais du roi de l’imprimé riche mais limité, à échanger en envies telle celle d’un nouveau plastique magique que l’on caresse pour la luxure de bavardages aux maigres nuances pixélisées.
Le papier oublié à la destinée inconnue devient l’hostie malgré lui de l’envol de l’égérie.
Photographie : Boris Sentenac, tous droits réservés
Les reflets et les ombres échangent leurs paroles
Dans le silence des pluies fossiles des carreaux.
Leur langage est une brume qui me démontre
Des nuances en mystères du réel éclairant
Mon regard sur le monde en bien curieux que je suis.
Photographie : Boris Sentenac, tous droits réservés
De la pudeur tirée sur le monde,
En encre d’ombre, apparaît le garde-fou.
De tous les excès qui brayent derrière le rideau,
Tandis que je ne dis mot
Sur ma lecture de la page du miroir,
La lumière s’offre en savoir
Jusqu’en l’ombre que fait le nécessaire
Comme en réponse à mon regard de silence volontaire.
Un petit dimanche en plus avec l’intégral de ce programme qu’est : « UN NOUVEAU JOUR »
Le ciel froid crépite sur les toits
Tandis que mon regard
Au travers de ma lucarne
S’amuse des parasites blancs.
.
Le temps absorbe le temps
En s’étalant vierge sur l’herbe d’hier
Fatiguée de border les allées
Aveugles de chaque instant.
.
L’enfance amusée par ce trait de gomme
Va exprimer les hommes
En farces, en batailles et en bonhommes
Qui refaçonnent leur endroit
.
Le ciel s’est accordé avec la terre
Par son souffle étranger
Inscrit sur son papier déchiré
Pour offrir une image de clarté.
