L’ongle d’un doigt de soleil
Trempe son éclat
Dans les vagues de l’encrier
Avant de déposer l’ombre
Sur une page
Comme empreintes de pas
Sur une plage
Sans que jamais
Il n’y ait de frontière
Entre ici et là-bas
Entre aujourd’hui et hier
Sinon qu’en une paupière,
Camouflant le regard
Tels des grains de sable sur le sable,
Et qui, par fatigue, tente
L’oubli.
Pour obliger le temps à se presser
Et lui signifier mon empressement,
Je marchais vite quitte à tout renverser.
Transparent qu’il est en éternité,
Les heures se sont écoulées en missions
Pour parler à la patience obligée.
Croyant la moindre minute gagnée,
Sournoisement soumis à leur diktat,
J’espérais leur oubli pour tout présent.
De l’instant donné et tant espéré,
Le temps m’a offert quelques souvenirs
Et le silence en son éternité.
Les poèmes en lettres d’automne
Chaudes comme eut été
Parlent des couleurs de printemps
En langue d’hiver.
En confessions chorégraphiées, me voici l’ombre de mon intime, déambulant en ma surface tel un chat noir.
Pour personne, en pelage de nuit, mon visage livre l’expression de l’instant comme l’encre statique sur le voyage des pages.
Je suis l’ombre de mots qui ne se distinguent plus de l’heure et pareil à la promenade du chat : voyageur aux bagages muets.
Photographie : Boris Sentenac, tous droits réservés
Au bord de la falaise de l’instant,
Hier figé par tous les temps s’élance,
Sous les bagages de tous les grands vents,
Vers la poussière tressée de demain.
La lune étire nos âmes jusque dans nos corps.
Le lit ne s’étale plus pour recevoir les rêves.
Il les rend et leurs mystères prennent la parole en silence assourdissant que tente de mener un acouphène que l’on croit venu d’une ombre de rêve que l’on redoute ou que l’on espère.
Bonjour,
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A bientôt.
Retourner à l’origine de l’ombre
En versant dans la transparence de l’instant
La nuit dont il ne reste que le sang du crépuscule
Pour népenthès d’un lendemain
Qui offrira ses ombres
Coulant avec le sang
De l’aurore
La lune pèche les rêves
Apres les avoirs scrutés
Pour donner l’ombre à l’obscurité
Discutée par les étoiles.
Comme la page qui se fait lit d’un poème,
Peau offerte à la lumière pour ombre d’encre,
A la plage, le sable ne dit rien.
Il chuchote à peine les pas et ne dévoile
Que leurs traces sans qu’aucun nom ne soit jamais
Accroché au fil du vent asséchant.
La nuit s’offre en désert des saisons inconnues
Laissant s’exprimer les innombrables consonnes
Sur l’abandon des copieuses voyelles.
La trotteuse de l’horloge fait naître et tue
Chaque seconde en son présage de silence
Aussi immuable que le ressac.
L’écume pour salive de l’éternité
Se répète en autant d’instants pour souvenirs
Destinés aux mensonges des étoiles.
Demain, encore en rires et en cris : bruits de vie,
Nous bâtirons nos châteaux de sable soumis
Comme hier pour ne jamais que savoir.
Ailleurs, lors d’un jour plus vieux aux remparts ridés
Qui sait si le ciment des ruines de poussières
Versera la poésie oubliée ?
Coude d’un rêve, photographie : Boris Sentenac, tous droits réservés
Le germe d’un rêve
S’est étalé vers son origine
Et vers son avenir de gifle de pluies,
D’éclats de brûlures et m’indique à l’instant
En caressant la lumière que rien des jours qui se suivent
Ne compte autant sur l’évidence que le coude de sa force originelle.
Au vent qui sait ce que sont les matins lointains,
Ici déjà passés et inconnus,
Aux oiseaux qui répondent et se transmettent
La saison de l’instant venue d’ailleurs
Rappelant que l’évolution n’est qu’en partage,
Au-delà des fenêtres, derrière les volets, par le silence,
On ne demande à celui qui sait que de se taire.
Sans jamais se plaindre,
Inspiré par l’éclat d’un autre
Que les hommes lui prêteraient pour amant,
La lune discute avec nos rêves de sa solitude.
La lumière témoin étale son affiche sur les murs silencieux.
Elle les a recouverts jusqu’à ce que la fatigue l’ait déchiré pour l’appétit de l’ombre.
Puis sourdes au monde, les mains certaines, se sont offertes leur banquet.
Depuis, le vent se nourrit de miettes, poussières entre nos murs silencieux.
La colère d’une fenêtre s’est répandue sur les bavardages des murs silencieux.
Elle les a frappés jusqu’à ce que sa fatigue se soit étendue sur le lit du vent.
Puis aveugle du lieu, une main ferme, lui a offert le reflet de son regard.
Depuis, le vent gémit en se heurtant sur nos murs restés silencieux.
Dans l’ensemble de ses pas,
Comme autant de gouttes de pluies
Venues de son regard qui se balance
Au-grés de son seul vent
Et dans cette signature
De son furtif passage
En une banalité de trottoir,
Elle croit en son silence déposé
En ne pouvant croire qu’en son ombre transparente.
Caché dans une rue, le soleil envoie son dernier éclat sur la façade qui me fait face. Il salue par sa lumière les secrets avant que s’endorme la poussière sur son lit chaud de bitume.
Les fenêtres savent le monde maintenant et seuls quelques insomniaques qui tiendront compagnie à leur transparence continueront de regarder le ciel parsemé d’espoirs mystérieux.
Leurs silences sont leurs lumières. Le peu qu’ils donnent n’éveille les ombres des souvenirs des murs et chacun désigne un chemin à arpenter jusqu’au jour.
Il y a ce qui s’oublie sans s’effacer, tout ce qui devient fluide et insaisissable, ce qui noie et reste pourtant source de vie. Il y a les élans taillés qui offrent leur place qui ne pouvait être qu’une promesse perdue pour d’autres élans insoupçonnés ou bien justes redéfinis et qui parlent des choix infinis. Il y a toutes les opinions qui sont restées sans une pensée et toutes les pensées qui ont sombrées en opinions. Tous les mots bavards qui ont fait sans le savoir les mots de silence cachés sous la poussière qui les a réécrits.
Et puis il y a tous ces soleils restés toujours les mêmes et habillés de millions de nuages qui ont fait chaque jour. Il y a eu cette habitude quotidienne qui reste à vivre comme encore une première chance derrière la fatigue de toutes les nombreuses autres qui brillent pendant la nuit pour mort des jours et faisant pourtant en la trompant carte pour chacun. L’espoir s’il n’est pas en chacun de nos souffles est forcément dans l’un d’eux. En ce souffle qui nous étire comme un sourire qui se moque de nos larmes parce qu’il vaut mieux ne les avoir qu’en mémoire offerte à la lumière qui en fait des gouttes de nuages. Vivre est un voyage qui n’est fidèle à aucun vent qu’à celui que chacun souffle.
L’univers des sagesses et des sciences est fermé. N’existait-il que pour quelques nébuleux heureux ? Pourtant, c’est durant des saisons entières que l’on a pleuré en illettré.
Les temps changent : dans l’encerclement consenti du trône de la cité, parmi les plaisirs blonds, mousseux et immédiats et les couleurs amples des étoffes, la chance s’offrait pour qui aimait la lumière ouverte.
Chacun faisait alors son marché aux lois des vérités et aux profondeurs nuancées et pures des flots et de l’empyrée pour des siècles et des siècles au cœur du paradis quadrillé comme l’avenir, veiné pour son présent et parfois juste verni par la pluie.
Le siècle s’est raccourci à mesure que la course des éclats s’est précipitée. Désormais, le soleil de la cité fait place à l’outrance étiquetée. La double rature sur la majuscule manquée de l’€toile n’invente rien mais gagne sur la lumière. C’est ainsi que place nette doit être faite pour les palais du roi de l’imprimé riche mais limité, à échanger en envies telle celle d’un nouveau plastique magique que l’on caresse pour la luxure de bavardages aux maigres nuances pixélisées.
Le papier oublié à la destinée inconnue devient l’hostie malgré lui de l’envol de l’égérie.
Photographie : Boris Sentenac, tous droits réservés
Les reflets et les ombres échangent leurs paroles
Dans le silence des pluies fossiles des carreaux.
Leur langage est une brume qui me démontre
Des nuances en mystères du réel éclairant
Mon regard sur le monde en bien curieux que je suis.
Photographie : Boris Sentenac, tous droits réservés
De la pudeur tirée sur le monde,
En encre d’ombre, apparaît le garde-fou.
De tous les excès qui brayent derrière le rideau,
Tandis que je ne dis mot
Sur ma lecture de la page du miroir,
La lumière s’offre en savoir
Jusqu’en l’ombre que fait le nécessaire
Comme en réponse à mon regard de silence volontaire.
Un petit dimanche en plus avec l’intégral de ce programme qu’est : « UN NOUVEAU JOUR »
Le ciel froid crépite sur les toits
Tandis que mon regard
Au travers de ma lucarne
S’amuse des parasites blancs.
.
Le temps absorbe le temps
En s’étalant vierge sur l’herbe d’hier
Fatiguée de border les allées
Aveugles de chaque instant.
.
L’enfance amusée par ce trait de gomme
Va exprimer les hommes
En farces, en batailles et en bonhommes
Qui refaçonnent leur endroit
.
Le ciel s’est accordé avec la terre
Par son souffle étranger
Inscrit sur son papier déchiré
Pour offrir une image de clarté.
Pour toujours
Soupçon de souffle
La nuit s’empare de toi
Et me recouvre
De son drap de silence.
Le néant pour rêve
Sur le cauchemar d’hier
Sera l’éveil salutaire
De l’oubli des fumées.
L’amour consumé
Cigarettes oubliées
Coma de renaissance
Un Tout naît de rien.
Le mystère est langage
De demain et me parle
Rassurant et paisible
Comme tu te tais aujourd’hui.
Adieux si bel amour
Et que commence
La promesse faite
« Pour toujours »
Boris Sentenac
J’attaque un nouveau jour
Hey tu sais ça n’m’ennuie plus
De penser à toi d’une autre manière qu’autrefois
De nous souvenirs je n’ai rien vendu
Mais j’ai tous les droits de les mettre aux débarras
Malgré nos différences on avait de la chance
On ne se préoccupait de rien
Je n’ai plus la patience de blâmer nos souffrances
Ni de les placer entre d’autres mains
J’attaque un nouveau jour sans toi mon amour
Et je dois avouer que je le vis bien
Hey tu sais ça n’se fait plus
De s’aimer trop longtemps ou de prendre son temps
L’amour est un plat qui se mange cru.
Épicé de temps en temps de sexe sans vraiment d’sentiments
Je sais je voudrais le beurre et l’argent du beurre
Histoire de ne manquer de rien
La seule chose dont j’ai peur est de te trouver en pleurs
Ne sachant les imiter assez bien
J’attaque un nouveau jour sans toi mon amour
Et je dois avouer que je le vis bien
Hey tu sais les plus grands déçus
Sont ceux qui croient franchement qu’ils sont d’excellents amants
À quoi ça sert de courir les rues
Pour tenter de trouver à temps quelqu’un qui fera semblant ?
J’voudrais pas gâcher la fête des tourtereaux qui s’entêtent
À s’illusionner sur de faux espoirs
Un avenir comme le nôtre, allez va ! C’est pas de ta faute
Si on n’savait pas la fin de l’histoire…
J’attaque un nouveau jour sans toi mon amour
Et je dois avouer que je le vis bien
Mathilde Kaori
Retrouvez « UN NOUVEAU JOUR » ci-dessous
Et voici le dernier épisode de la série : « UN NOUVEAU JOUR » avec une surprise à la fin. Mathilde,
Marion et moi-même avons eu beaucoup de plaisir à vous proposer cette union entre poèmes, chansons et dessins et peintures.
Nous espérons que vous en avez eu aussi beaucoup à suivre ces épisodes et rien bien-sûr ne vous empêche de les retrouver ici ou directement sur ma chaîne Youtube que vous pouvez visiter par le lien situé dans le menu de ce blog. Bon dimanche.
La neige fige Paris
En l’époque d’inconnus
Rangés dans les placards
Des secrets embaumés
Par l’âge de leurs papiers.
.
Elle dévore le vacarme
Et offre une virgule
Avant de se faire reprendre par le temps
Qui récupère chaque seconde perdue
En chaque clapotis.
.
A quoi bon entendre le sage silence
Lorsque chacun y va de son bruit
Pour preuve de son existence
Bien qu’il ne soit rien
Sinon que pour mon ignorance ?
Comme
Comme autant de souvenirs d’étoiles
Qui s’effondrent sur la ville
Et ruissellent sur ses rues figées
Juste dans ce qu’on imagine être leurs passés,
Comme autant de poussières
Ramassées justifiant la fuite
Des flots unifiés vers les bouches
Promettant les chemins secrets de leurs avenirs,
Comme autant de virgules de silences
Qui giflent les habitudes
Et font autant de présents
Arrogants sur l’éternité,
Comme autant de mots
Transparents comme le besoin,
Euphorisant pareil à un chant,
Mais qui ne disent que trop l’envie sur la vie,
Comme autant de certitudes
Uniques mais éphémères
En dentelle ravissante sur l’instant
Ainsi déguisé en beauté,
Il pleut.
Boris Sentenac
Point de martyr, point d’apôtre
J’ai aimé à ma façon
L’ombre et la douce amertume
Chez les filles et les garçons
Qui s’enferment et qui se fument
Une bouffée d’horizon
Quand apparaît la lumière
Nos coeurs battent à l’unisson
Excaucent mille prières
Je trouve en chacun de vous
Une perle, une tour d’ivoire
Même sans dessus dessous
Trop précieuse est votre Histoire
Qui ne s’est brûlé les ailes
À trop vouloir sauver l’autre?
La raison était si belle mais
Point de martyr, point d’apôtre
Chacun donne ses conditions
Pour ne pas vivre la guerre
Se protège cherche le bon
Se plie aux bonnes manières
Évacuer la pression
Accuser le mauvais sort
Perdre et retrouver la raison
Renouveler ses efforts
Je trouve en chacun de vous
Une perle, une tour d’ivoire
Même sans dessus dessous
Trop précieuse est votre Histoire
Qui ne s’est brûlé les ailes
À trop vouloir sauver l’autre?
La raison était si belle mais
Point de martyr, point d’apôtre
J’aime attraper le frisson
Qui caresse mon échine
À l’écoute du sermon
Qui défend de toucher l’épine
La corolle, le bouton
De la fleur meurtrie par l’orage
Sont autant de bonnes raisons
De laisser le temps à l’ouvrage
Je trouve en chacun de vous
Une perle, une tour d’ivoire
Même sans dessus dessous
Trop précieuse est votre Histoire
Qui ne s’est brûlé les ailes
À trop vouloir sauver l’autre ?
La raison était si belle mais
Point de martyr, point d’apôtre
Mathilde Kaori
Retrouvez « UN NOUVEAU JOUR » ci-dessous
Bonjour. Comme tous les dimanche, voici : « UN NOUVEAU JOUR »; Bonne journée à tous.
Tandis que les rails remontent vers mon départ
Un reflet de l’instant éclairant ma patience s’immisce
Comme une trainée d’étoiles sur le ciel blanc de neige
Retenant la poussière des astres
Qu’il rendra, peut-être, ce soir.
Les champs s’étirent vers l’horizon dévoré
Et je ne peux qu’étirer mes jambes
Pour occuper ma patience.
La fulgurance est un leurre
Qui ne peut rivaliser avec tous les éclats.
Parle-moi
Parle-moi de tes cyprès qui se gardent leur jardin
Des corbeaux qu’ils renvoient malgré eux
Au devant des larges lucarnes
Qu’un maigre tison ne sait pas faire chanter
Comme le faisait ce soleil des chaleurs d’antan
Qui s’était écoulé sur le bec du merle.
Parle-moi de ces chants des champs qui se cachaient
Derrière les couleurs chatoyantes des abeilles.
Parle-moi de ce fils des senteurs qui ne sait plus
Que l’odeur froide et amère de la mort
Qui s’effile comme l’espoir en fumée bleue.
Parle-moi de ce qui ne sera pas
Pour ne pas parler de ce qui ne sera plus
Comme d’un temps méprisé devenu juste perdu ;
De ces gains qui courent à l’échec de l’essentiel
Te rappelant à ta pitance enracinée
Près des cyprès de ta conscience et de l’oubli.
Parle-moi comme tu parles au vent.
Boris Sentenac
Automne
J’écrivais sur un bout d’papier le nom des invités
Je voulais des bonbons dans des petits paquets – pas des dragées
Un chemin de table qui retraçait notre histoire
Avec de jolies collines et des étoiles pour scintiller le soir
Je m’entraînais seule à danser la valse dans ma chambre
Avec l’espoir qu’un jour on valse ensemble
Je me suis blessée trois fois en fabriquant l’autel
Sur lequel je nous imaginais si belles
Et puis toi, t’as pris ta gomme,
Effacé tous les noms des femmes et des hommes
Et puis toi, t’as balayé,
Rasé les collines et fermé les sentiers
Et puis toi, t’as pris tes jambes,
Fuyant mes pas de danses qui maintenant tremblent
Et puis toi, t’as déconstruit
Une à une les tuiles du toit de notre abri
Volent les feuilles, dans le tourbillon du linceul,
Folles d’amour, broyées dans un craquement sourd
C’est l’automne de l’amour
C’est l’automne de l’amour
J’avais semé des p’tits galets de la mer à Paris
Je voulais réduire les mille bornes entre nous en bouillie
Faire un dessin qui nous relie en un beau coloriage
Peindre une esquisse du sourire sur nos visages
Je rêvais de nos nuits froides et de nos matins chauds
Les bras enlaçant délicatement ton dos
Je me suis donné du plaisir en imaginant les tiens
Portant un jour le corps animé d’un petit humain
Et puis toi, t’as pris le plan
Transformé en un gribouillis d’enfant
Et puis toi, tu as laissé La mer engloutir mes petits galets
Et puis toi, t’as pris mes bras,
Tu m’as éloignée au plus loin de toi
Et puis lui, le p’tit humain
Tu l’as laissé sans aucun lendemain
Volent les feuilles, dans le tourbillon du linceul,
Folles d’amour, broyées dans un craquement sourd
C’est l’automne de l’amour
C’est l’automne de l’amour.
Mathilde Kaori
Retrouvez « UN NOUVEAU JOUR » ci-dessous
5ème épisode en ce dimanche. On espère que cela vous plaît. Dites-nous.
Comme pour s’en laver, il a plu ce matin.
La poussière d’étoiles s’est noyée dans les caniveaux.
Désormais, le petit matin de janvier éveille la lumière de ses rêves.
Cachant le brouillard des regards, le zinc des toitures s’assoiffe en regardant le ciel.
En repos, un nuage de dimanche passe ne se souciant d’aucun retard
Comme un poème assuré de son monde
Et ne clôturant que son insomnie.
Tu parles la lumière
Après avoir bu le crépuscule, la nuit s’écoule et condamne les couleurs de l’aube.
Derrière la fenêtre, tout est à savoir mais rien n’est à espérer. Les bavardages entre la nuit et la pluie font taire les étoiles.
Mais de la lucarne de ton regard, le rêve est pourtant bien réel. Il se cache en mystérieuse galaxie bleue dans l’iris gravitant autour de ta perception.
Ta chevelure enflamme l’heure froide, ton silence fait la lumière de l’instant. Te voici comme éclat de lune.
Reflet d’essentiel, lien qui unit l’heure à son invisible, on sait en te voyant que le soleil ne cesse jamais de briller.
Bientôt, et peu importe ce que dira le ciel, ton sourire sera l’aube de nos jours. Il se fera croissant pour notre gourmandise.
Les ténèbres ne peuvent rien contre qui parle la lumière.
Boris Sentenac
Le Rire
Tu sais que l’éphémère n’est pas fait pour moi
Que l’astre lunaire me prive de toi
Toi tu es le feu, toi tu as le sang chaud
Je t’avoue qu’à mes yeux, nous brûlons de défauts
Toi tu es le rire qui détruit l’espoir
De pouvoir réécrire une belle histoire
Tu sais que les accusations qui sont tournées vers toi
Ont peut-être une raison – que tu justifieras
Toi, tu lèves les yeux, te mures dans le silence
Qui glisse entre nous deux une glaciale distance
Toi tu es le rire qui détruit l’espoir
De pouvoir réécrire une belle histoire
Tu sais que nos contradictions nous chuchotent tout bas
Les paroles d’une chanson qui m’émeut chaque fois
Toi, tu sais me plaire, toi tu sais m’attraper
Tantôt tu me serres, tantôt tu me laisses errer
Toi tu es le rire qui détruit l’espoir
De pouvoir réécrire une belle histoire.
Mathilde Kaori
Retrouvez « UN NOUVEAU JOUR » ci-dessous
C’est toujours un plaisir pour Mathilde, Marion et moi – même de vous proposer : « UN NOUVEAU JOUR ». Voici le 4ème volet.
Le sucre glace sur le millefeuille des villes
Étaient la gourmandise du silence
Qui éclairait les cuisines avant de s’envoler,
Odorant, par les cheminées.
Au matin, les étoiles tapissaient
Le vallon et je m’étonnais
Qu’il y ait assez d’espoirs dans l’univers
Pour recouvrir le monde jusqu’à l’ignorance.
La patience faisait l’exception
Pour laisser la parole à l’insouciance
Et avant même qu’on en fût repu
La fonte refaisait les sanglots des rues.
Au chant des cigales
Cachée derrière les containers cerbères de ce qui n’est plus, tu attendais le carrosse bleu gardien de ce qui allait être en promesse éternelle.
Vers l’inconnu, comme envoûté par les sirènes de chaque été se faisant mystère des terres, l’espoir filait contre les vents pour se camoufler du soleil brûlant et ne profiter que des caresses des brises sur nos cœurs, nos regards et nos sourires envoûtés.
La poussière dansait sous nos pas silencieux et timides avant que le souhait ne soit foi. Le temps se figeait alors en lumière et en couverture de lit de terre de feuilles et d’amour.
Ici le souvenir reste un miracle. L’instant se fait mémorial. Et nous voici bravant les saisons à chanter comme ces cigales témoins de la patience à jamais rompues.
L heure entame un adieu, l’éternité rayonne sur notre bonjour.
Boris Sentenac
La surprise
Elle se dessine dans les regards
On l’imagine avec espoir
C’est l’ennemie de tous les routiniers
Qui préfèrent leur vie bien planifiée
Elle n’aime pas qu’on la découvre
Car tôt ou tard la porte s’ouvre
Mesdames et messieurs, la plus intrigante
La plus belle aux yeux de ceux qui la chantent
La surprise, sans elle la vie serait bien fade
Y en a des belles, y en a des crades
Moi j’aime celles qui font sourire
La surprise, quand elle nous met en émoi
Elle réchauffe les cœurs les plus froids
C’est pour cela que je l’admire
Elle se déguise dans le noir
Hante la brise matin et soir
C’est la complice des petites larmes
Qui glissent sur les joues de ceux qu’elle désarme
Elle n’aime pas qu’on la découvre
Car tôt ou tard la porte s’ouvre
Mesdames et messieurs, la plus intrigante
La plus belle aux yeux de ceux qui la chantent
La surprise, sans elle la vie serait bien fade
Y en a des belles, y en a des crades
Moi j’aime celles qui font sourire
La surprise, quand elle nous met en émoi
Elle réchauffe les cœurs les plus froids
C’est pour cela que je l’admire
On s’attendrait à ce qu’elle vienne
Quand on approche de la vingtaine
Alors je joue le jeu, naïve et innocente
Je ferme les yeux, je me fais impatiente
Elle n’aime pas qu’on la découvre
Car tôt ou tard la porte s’ouvre
Mesdames et messieurs, la plus intrigante
La plus belle aux yeux de ceux qui la chantent
La surprise, sans elle la vie serait bien fade
Y en a des belles, y en a des crades
Moi j’aime celles qui font sourire
La surprise, quand elle nous met en émoi
Elle réchauffe les cœurs les plus froids
C’est pour cela que je l’admire
Mathilde Kaori
Retrouvez « UN NOUVEAU JOUR » ci-dessous
C’est dimanche et voici donc le troisième opus pour : « UN NOUVEAU JOUR »
Du ciel jusqu’à la terre,
La neige recouvre les ombres
Et, comme pour ne rien perdre
De cette trace de nuit
Cousue à notre élan,
Nous laissons sur nos chemins
La trace de nos pas.
Aèdes de notre chemin
Comme liée par le nœud de l’ombre d’un châtaignier gorgé de richesses d’hivers, la croisée des chemins, déjà chacun caressé dans l’inconnu par le partage des mêmes étoiles, aux distances d’un même horizon de papier et d’encres tressées en amarres, brise le silence des prières accrochées et déchirées sur les chapelets de chardons touffus en rempart de l’espoir.
Le hasard nous donne la main.
Ainsi, comme une chance lancée en couverture d’un monde pareil au sourire d’un bonjour, en chants de couleurs des terres et de ses jeunes promesses, la transparence des mots s’éveille à nous : aèdes de notre désormais même sente de sens.
Boris Sentenac
Fille verte
Poète, couche à l’encre brune la fille verte des pays secs où il pleut du soleil dans les herbes qui ne connaissent plus la soif et cache l’amour qui appelle !
A celui qui se désespérait de sa page, sous les chênes et les pins et sur le tapis de leurs souvenirs qui frémissaient sous les tremblements caressés de la sylphide et qui se recouvraient de la brise qui s’activait à dénuder le sol de l’inutile pour le rendre tel qu’elle s’offrait, la belle se couchait en étirant le palais de son cœur comme pour étendre son sourire qui rendait la fraîcheur à l’instant vacillant.
Le temps suspendu dans ses yeux d’éternité verte plongeait dans le regard de la nuit. Les corps allaient s’unir comme les cœurs aux enchantements naissants enfin lovés entre eux. Les couleurs et les lumières se faisaient bruits tandis que le silence se faisait éclat.
Le génie des hommes tue, de cuivres linéaires tendus, l’ombre des distances. Les poèmes et leur certitude, de ce qui est devenu souvenir, éteint l’abîme. Flou et électrique sa voix invite en son foyer et son sourire illumine le bureau de papiers et se couche à l’encre brune, comme regardant le bonheur de celui qui espère sur sa page.
Boris Sentenac
Plus la poisse
Oh comme le monde est moins amer
Depuis qu’on se dévore des yeux
Elle me met la tête à l’envers
Plus que tous les spiritueux
Oh comme les gens semblent intrigués
En voyant deux sourires heureux
Devrions-nous leur expliquer
Qu’ils sont simplement amoureux
Chérie fais-moi croire que l’on a plus la poisse,
Que la chance la remplace enfin !
Je te fais cadeau de ma reconnaissance,
Pour avoir permis cette renaissance.
Comme les choses semblent être un rêve
Depuis que le temps est amour
Je songe à ces nuits sans trêve
Qui devraient durer toujours
Chérie fais-moi croire que l’on a plus la poisse,
Que la chance la remplace enfin !
Je te fais cadeau de ma reconnaissance,
Pour avoir permis cette renaissance.
Oh comme on s’est crues immortelles
Le temps d’avoir réalisé
Que l’amour n’est pas éternel
Mais qu’il a su nous transporter !
Chérie fais-moi croire que l’on a plus la poisse,
Que la chance la remplace enfin !
Je te fais cadeau de ma reconnaissance,
Pour avoir permis cette renaissance.
Mathilde Kaori
Retrouvez « UN NOUVEAU JOUR » ci-dessous.
L’aventure continue, voici le deuxième épisode. Faites passer le message 
Et si vous avez manqué l’épisode précédent ( « Un nouveau jour » est publié par épisode tous les dimanches) le voici :
De la saison lumineuse dévorée, il n’en reste que le piquant qui s’estompe en son palais bâtis en murs de cendres devenues froides.
Ils s’élèvent dans les cieux pour s’y fondre comme un souvenir que l’on ne sait que sans plus en vivre ses couleurs originelles.
Les essences des arbres ont appris le langage des ombres écrasées qui rend inutile la sortie vers quelques éclats bien timides aujourd’hui.
Les rires craquent comme branches mortes mais font feu de douceur pour le foyer nouvellement nourri.
Laisse dont la fumée s’échapper comme s’étire un sourire assagit qui s’offre le repos de ses éclats passés pour préparer ceux de notre prochain été.
C’est en se posant sur le prévisible de chaque saison qu’on bati l’exceptionnel qui nous épouse.
Fenêtre ouverte
A l’heure où les rudes clochers abandonnent la surveillance d’un quotidien habillé de traditions jaunes et bleues, te voici confinée dans le sortilège de la contradiction de l’heure sombre envers l’imperfection de nuances solaires étalées autour de ton confort drapé de la fuite nécessaire.
Derrière la fenêtre laissée ouverte, apparaît l’embarras du choix du songe sur le temps qui semble se moquer des lumières filantes parallèles, s’étirant vers des mystères prévus pour d’autres en bruits réguliers et mourant d’horizon, irritants quelques gardiens de jardins qui finissent, pour s’assurer d’avoir chassé ces voyageurs tardifs, par humer la brise qui caresse tes songes naissants au cœur de la bataille d’étoiles contre leurs répliques, au faible vertige, que le printemps rend éclatantes et figées et qui, par les lampadaires pétrifiant l’éveil fatigué des routes, pétillent de dorures sur leurs branches de gardes en treillis.
Dans le temps distendu de l’éclat de ces gardiennes qui se fondent dans la vie et qui suspendent la mort, ton rêve éclate la suprématie des horloges anachroniques du moment.
C’est ainsi, fenêtre ouverte que les regards de la nuit se posent sur tes rêves qui s’envolent, comme dérobés par les ténèbres et aux couleurs absorbées par la lune, fenêtre ouverte et paupières closes : comme un premier « je t’aime » lancé à l’espoir.
Boris Sentenac
Je prendrai la peine
Je prendrai la peine un jour
De poser des mots
Sur ce qui me freine toujours
De lever le rideau
Qu’y a-t-il derrière ?
Je vois des ombres danser
Elles ondulent, prospères
Et se laissent porter
Je prendrai la peine un jour
De t’écrire une lettre
Et en lisant mon discours
Tu comprendras peut-être.
Qu’y-a-t-il derrière l’enveloppe
Scellée à la va-vite ?
Peut-être un surnom d’époque,
Une promesse tacite
Je prendrai la peine un jour
De sonner chez toi
Te saluer le souffle court,
T’emmener avec moi
Qu’y-a-t-il derrière la porte
Que tu tiens entrouverte ?
Peut-être une fille plus forte
Qui n’encourra pas ta perte
Je prendrai la peine un jour
De nous extirper
De ce dialogue de sourds
Qui nous fait hésiter
Qu’y-a-t-il derrière le voile
Qui vient couvrir ton visage ?
Oh, j’aurais bien trop de mal
À faire tomber le mirage.
Mathilde Kaori
Retrouvez « UN NOUVEAU JOUR » ci-dessous :
Voici le premier épisode de la rencontre entre poèmes, chansons et illustrations
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Les saisons sont des hirondelles.
Elles voyagent en silence déchirant le ciel
Comme le cri des flèches habillées d’éclat et d’ombre.
Quand l’hiver n’est pas là je le sais ailleurs,
Heureusement que savoir ne suffit pas.
Bonjour,
Le projet commun que j’ai avec Mathilde Kaori et Marion Gay voit le jour. Il s’agit de la rencontre entre poèmes, chansons et illustrations.
Dès dimanche, retrouvez donc : » Un nouveau jour « .
Ce projet sera diffusé sur ce blog et sur ma chaîne Youtube chaque dimanche pendant 8 semaines. Et pour vous donner un avant-goût, cliquez sur la vidéo ci – dessous.
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De vagues en vagues
Toujours à hauteur d’horizon
Eblouis de reflets
Le courant te rappelle
Au fossile de soleil
Qui de dunes en dunes
Presque à hauteur d’horizon
Brûlé de lumière
Reçoit le vent qui injurie
Le réel de ton espoir.
Puisque la lumière des étoiles
Dit ce qui n’est plus,
Hier parle de demain.
L’espoir est un vestige
Qui étire son éclat
En éternité que l’on ne peut que croiser
Paroles lumineuses
De poussières d’étoiles,
Le vœu est un silence
Sur le temps prononcé,
Sur le voyage d’une promesse,
Comme étoiles sur nuit.
J e n’ai d’autres vœux
Que celui de l’empreinte,
Dénuée d’ombre, d’un sourire.
La croyance s’impose comme la lumière des rues.
L’espoir s’efface comme la lumière dans la toile grise des regards usés.
Le chemin s’étire comme la lumière d’une bougie.
On sourit à l’ignorance comme la lumière de l’insomnie.
Chaque doigt des terres retenait les billes de l’avenir
Et de cette opulence ne naitra aucune forêt.
L’élan sera de fumée pour signer les rues de l’hiver
Et trois mots pour une chaleur fugace
Ne fera que maigre souvenir d’hiver
Qui nous reviendra à chaque froid à venir.
Il est étrange de désirer le vernis de l’océan de la vie sans vouloir se mouiller.
On ne s’offre que le voyage vers les déserts du soleil écrasant et aveuglant, fuyant la bravoure qu’imposent les vents puissants.
On ne retourne à l’eau que pour oublier la sécheresse de nos mots qui palissent à l’abandon de ceux issus du fond des mers.
On ferme les yeux sur le devenir de tous les regrets pour ne les ouvrir qu’à la reluisance de l’instant.
La plus belle intention est un destin soufflé par les tempêtes que l’on n’a pas soupçonnées.
Vernis, insaisissable, on finit seul même accompagné.
Sous le zinc du matin enivré de Népenthès de nuit,
Sous l’espérance des déserts qui ne profite qu’à la foi verte,
Le souvenir sur son marbre veiné aussi dur que froid,
En secret dévoilé, taillé et poli telle parole forte
Qui s’offre à la caresse humble sur la lecture noble
Qu’alors en un premier effort chacun fait seul sans en être encore,
En apesanteur, tout se raidit en oubli éternel.
Pluie de pensées sur un soleil en carence pour glace fuyante
Le silence de ton courage est vestige lumineux
De toutes tes promesses dont les échos éparpillés sont chances
D’aveuglé de merveilles passées, à son présent réveil.
