Le soleil glisse sur son verni
Et fini par illuminer, je le sais,
Le secret.
Il éclaire sur son tapis
Toujours étalé, je le sens,
Sur l’instant.
Langage de personne
Comme enduit de graisse de soleil
Sur notre peau pour couverture d’esprit
Ou bien blanche de poussière de lune
Sur notre peau pour couverture d’esprit
La pensée ne s’échange plus
Qu’au travers de l’artifice de chacun
Qui ne donne que le langage de
Personne.
Retenue
Puisqu’il ne restera que la matière de la vie
Pour mot couché en livre d’oubli
Drapé de poussière pour terre
J’en arrive à penser
Que ce qui permet d’être
S’oppose à ce qui anime,
Impalpable à toute chose
Jusqu’à la main
Qui retient en son geste
L’esprit.
Aporie
Le ciel s’est vêtu de son manteau de voyage
Pour regarder le monde
Tandis qu’il tire son rideau
Entretenant la vie
Sans peur de l’aporie
Qui nous pousse à la radicalité
Pour toute réponse satisfaisante
Pourtant jamais apaisante
Nous rendant aveugle
Sur la beauté mère de laideur.
« J’aime »
Le racolage
Est un affichage
Pour vent
Qui dit ce qui n’est pas
Pour obtenir son billet
Et n’offre qu’une solitude
Pas même consenti.
Après
Tandis qu’il a plu
Dans le sommeil de la baignoire
Qui ne détient
Que la réserve
Encore propre de l’oubli,
Le vent souffle les miettes
De la mie du ciel
Etalées sur la nappe bleue
D’un souvenir de regard
D’un savoir de souvenir
D’une espérance de rien
D’un rien de miettes
En désordre de cuisine
Pour restes de sensations
Qu’après les avoir mangées,
Il faut ranger.
Eclosion de langage
Dans son bain d’attente,
Le ciel a noyé les couleurs du brasier matinal
Et la parole lointaine
D’une radio pour présence ne saurait les rendre.
Dans mon café brulant,
Mon rêve se noie comme un cri
Et le silence présent
D’une porte pour mon abandon saura le garder.
Dans la rue,
Les murs noient leur ennui de l’instant
Et le vacarme d’ici
Des voitures et des pas ne se parlent que pour eux.
Sur ma page,
Les tiges de mots poussent de la terre du matin
Et la parole des cieux
Cultive celle du monde pour tout comme pour rien.
Passer
A la porte des mots,
Le vent solitaire
Dont on ne sait le souffle originel
S’agrippe aux pages
Qu’il ne sait lire
Et ne finit que par passer.
Toi tu passes ton regard sur le livre
Et tu gardes son souffle
Tandis qu’il pousse ton élan
Que tu oublies
Et ne finit que par passer.
Sirop de voeu
Le monde n’a jamais cessé de tousser
Le vœu est un sirop qui de la bouche
Se perd en soi comme l’espoir sur le monde.
En silence, chaque nuit, telle chaque étoile,
C’est en silence qu’il prend la force pour tous
De se dire pour se vivre.
Prix d’un rien
Sur le comptoir de la nuit
Sont répandus les sous
Pour prix d’espoirs
Et en rendu de monnaie
Brille une pièce de matin
Pour richesse du jour
Sur la table du rêve.
Langages
Les vents se soufflent dessus,
Les poussières d’ici sont déposées là-bas
Et leur ventre ne digère
Que la transparence de leurs mots trop bavards.
Parfois, ils se forment en tempête
Pour inutiles tangages et cohérent désastre.
.
Pour se faire entendre
En faisant oublier
Leurs prétentieuses errances
Ils parlent d’un nord
Qui n’est qu’en leurs mots
Et qui ne sera pas.
.
A force de souffler mes bavardages,
Je préfère aujourd’hui la brise de la poésie
Qui, sans dire qu’elle est jolie,
Se joint au silence
A qui elle laisse la parole
Pour tenter de mieux dire.
Gouttes de poème
En continent de voyage,
Traverse un ailleurs
Destiné au loin
Sur une page
Pour gouttes
De poème.
.
Il est si vaste
Que son eau jamais
Ne pourras épancher
Toute la soif d’une seule vie
Noyant le regret de celui qui écrit
Et qui dit celui de ceux qui reste assoiffé.
Sommeil du silence
La nuit se drapait de son nuage constant et de ses étoiles
Loin du givre qui au matin saluait le ciel
Avant de s’écouler vers sa couche
Et revenir chaque soir comme un rêve.
Aujourd’hui, les rues gardent l’espoir
Et le rêve rivalise avec la lumière
Et se dit en hurlant à la sortie de ses câbles
Et recouvrent les traces de mots
Que seule une oreille peut entendre.
Du drap de la nuit,
Il ne reste qu’un souvenir de silence qui s’endort.
Désir
Je désire que l’on s’offre un simple bouquet d’excuses
Pour que leurs graines s’élancent demain en poèmes
Arrosés d’encre séchée pour toujours
Et ancrer la distance du temps
Pour que nos feuilles ne se moquent plus du vent
Et qu’humblement nous comme tout soit essentiel
Tandis que rien, pas même l’hiver, ne soit important.
Lent réveil
Le soleil réveille l’éminente tour comme pour lui retirer sa couleur d’ombre et lui indiquer sa haute mission. Endormie elle se laisse caresser par la promesse de la lumière, dans son silence mystérieux pour robe de nuit.
Déçue par la promesse de la lune devenue comme elle simple nuage, la fumée blanche élancée d’une cheminée appui l’astre en son bavardage. Elle semble désormais prétexter de sa chaleur pour recevoir sa protection.
Les corbeaux donnent leurs ordres tandis que les pigeons semblent feindre un lent réveil.
Le temps d’un poème, pour seule réponse arrogante, les vitres noires renvoient un éclat du matin avant d’étaler enfin leur aiguille sur la ville.
La fumée blanche insignifiante semble déçue de n’être qu’un bruit de transparence. Elle semble se cacher derrière sa soumission ne gardant que des mots de superstitions.
Les corbeaux donnent encore leurs ordres et les pigeons acquiescent tandis que les hommes boivent toutes les plumes amères en lent réveil.
L’abandon
Comme si le sol de la mer
Etincelant en ses heures de crépuscule
Suffisait pour dire
Tandis que le poème cherche le do
Pour profondeur de mécanique
Qui ne trahit jamais le mystère.
Effleurer sans jamais se tremper
Parce qu’on t’a dit de ne pas te mouiller
Te rend aveugle
Sans le toucher qui permet de lire
Mais pire encore sont ceux
Qui tue l’enfant qu’ils sont
Après avoir pris le bain.
Bavardages d’hiver
Comme beaucoup en vains bavardages trop sérieux
Qui ont oublié les chemins de lumières et de pluies
Qui sans triomphe faisaient arc en ciel
Eblouissant les souvenirs d’enfance,
Les jours d’hiver ne viennent que pour surveiller
Que les rues ne soient pas endormies
Tandis qu’ils retournent vite au repos
De leurs ardeurs passées.
Évaporé
J’écris en lettres sèches sur pages de buée
A la nuit morte que les lampadaires veillent
Comme on écrit pour l’éternité
D’un instant que le matin illumine
Réchauffant l’oubli.
Sens du matin
Ce matin, j’ai eu une discussion avec la pluie.
Elle raconte toujours la même chose et n’a fait que passer.
Puis une tourterelle a déclamé sa prière.
Elle devait penser que son espérance faisait tourelle de son temps sur son souhait transparent comme le matin.
Rien n’avait de sens sinon que celui de l’instant.
Persuasion
D’une salutation à un adieu,
De bavardages à promesses,
Qu’avec sincérité de force,
.
Mieux qu’arbre en jour de brise
Nous brassons de l’air
Avec absurdité de raisons.
Opportunisme
Face à la mer,
L’horizon étale sa poussière
Sur la traduction de nos regards
Et devient ce que nous en voulons.
Le vent n’est qu’une opportunité
Sur la traduction de nos peaux
Changeante à leur gré.
La barre oriente l’envie sur la proue
Sur la traduction de nos mains
Esclave d’une autre poigne.
Mais toujours en mer,
L’horizon étale sa poussière
Sur la traduction absurde de nos mots
Faisant de l’ami que ce que nous en voulons.
Hauteurs
La montagne est plus lourde la nuit.
Aucun oiseau ne dépose sur la lumière
Leurs chants qu’ils taisent
Lorsqu’ils passent comme des paillettes
Pour déchirer la poussière du jour
Sans jamais se prendre pour l’éclat.
Divan de l’instant, salon des songes,
Elle abreuve de son rire
Le bouquet de chants de mon regard
Que je lui offre dans ma seconde
Sans offenser la sienne
Légère comme son éternité.
Elle m’offre son silence
Qui n’a rien d’absolu
Et je pense aux hommes
Craignant la poussière
Qui écrivent avec des cris
Taillés et sculptés
Pour s’en faire lourdes gloires
Même en plein jour.
Patience
La montagne rend l’été qu’elle a gardé.
Les soleils de lait ont vieilli
Et sous le crépuscule de ses forêts
Les sources abandonnent les troupeaux.
.
Les siècles passés,
Débités et soigneusement entassés
Patientent à leur destiné
D’ensoleillement des foyers.
.
Bientôt pour discuter avec la lumière
La montagne va se figer,
Et sous les virgules de fumées
Le lait moulera la patience.
Nuit
Enfant, j’entendais la nuit.
Le hibou tirait sa ligne noire de vol
Sur la brise qui murmurait
Au silence son avenir.
Le jardin s’écriait pour dire
La peur de sa plume invisible
Et le murmure s’échappait au vent.
Depuis, je me souviens de la nuit.
Secrets des heures froides
L’heure est si froide
Qu’elle s’est endormie
A force d’attendre le jour.
Quelques pas traversent les rues,
Se pressant discrètement pour ne rien déranger.
Tout est prêt comme un secret que pourtant chacun sait.
Puis, venant border la nuit, le jour étire sa brume
Jusque dans celles des tasses et des bols
Dont on ne sait que la galaxie de silences
Que l’on tournoie comme pour réchauffer
L’heure encore trop froide
Qui s’éveille de nos rêves
Et dont il faut se couvrir.
L’attente
Les arbres ont fait de leurs branches
Des racines dans l’espoir de la saison
Comme l’attente en drap de nos rêves
Et j’observe la patience qui me recouvre.
Par nos mots
Le soleil vient d’ouvrir la porte de l’enfer
Et les étoiles ont jeté leur drap de nuit
Pour, comme chaque soir,
Offrir leur lueur d’espoir.
.
Demain n’est qu’aux antipodes de la saison,
Il est maintenant derrière l’horizon
Et les étoiles plient leur drap de nuit
Tandis que le soleil vient d’ouvrir la porte de l’enfer.
.
A chaque heure ses flammes
A chaque lieu sa ligne de poussière
A chacun sa brûlure d’être
Et la gerçure de ses souhaits.
.
Tandis que l’origine offre son écume
Sans sommeil et toujours en mystère
Nous sommes aveuglés par nos mots de trop
Comme prisonniers de nos horloges.
Humble éclat
Fabricant de vapeurs, sur la palette de ses couleurs aux nuances d’ombres, l’éclat du jour éclaire tous les instants sans abuser de son alphabet.
Puis, saluant le nuage de lune, le soleil épuisé s’allonge sur son lit d’eau et tire la couverture du mystère parée de perles, gardiennes scintillantes d’espoirs, pour se reposer de son art ardent.
Il est unique puisque l’ombre ne le suit jamais et silencieux comme la poussière qui dansent sur son chant, tandis que comme opulence de dorures sur moulures, nous ne savons rien faire du silence.
Tenue du jour
Je ne m’habille que de mon rideau
Quand le soleil boucle de son bouton
Le manteau bleu du ciel
En soulageant la nuit du sien
Pour qu’elle se glisse en son lit
Et rêver de la journée.
Alcool pour solitaire
La neige offre la discrétion de ses consonnes
Sur les toits qui écoutent comme une page de papier
Et le regard des fenêtres n’a plus que l’humilité
D’une pale lumière pour éclairer la prière
D’un printemps que l’on ne connait pas.
Aujourd’hui, Le soleil est un alcool pour solitaire.
Souffle d’oubli
Poussé par la peur du vent
Qui fuit la nuit
Les arbres en vain ne retiennent
Que quelques poussières
Qui n’ont que le mélange pour mémoire
Et quelques tourbillons pour raison.
Le temps se range, continue sa marche
Et regarde l’étouffement d’un instant
Avant de reprendre la ligne de son pas
Sur le chemin balayé
Par son souffle d’oubli.
Vigile
Vigile d’un temps qui ne sait rien de l’heure
Sinon que par l’éveil du jour que son plumage dévore,
Alors que ma pensée commence systématiquement par un point,
Un corbeau de sa voix enrouée par l’hiver d’hier,
Après avoir déployé ses ailes
Comme les horloges déploient leurs aiguilles,
Me dit avec force à faire taire tous les carillons
Qu’il est cinq heures.
La pendule, comme une virgule dans ma pensée,
Me murmure sept heures trente-deux.
Vie
Le lierre s’accroche
Sur les heures du mur
Comme nous
En leurre
Sur l’erreur du pur.
Escalier des saisons
L’escalier des saisons
En toile et presqu’en étoile,
Avec leurs marches de l’oubli
Dont on ne sait si nous le gravissons
Ou si nous le descendons
Tant le pas qui suit le précédent
Et qui s’en appui
N’est que moyen sur objet,
Mots de poèmes,
Me ramène toujours
Aux mêmes étages.
Curiosité des jours
La curiosité du ciel
Éveille le jour
Qui, ébloui, cligne des yeux
Jusqu’à fermer
Celui qui veille nos sommeils
Et ouvre celui qui voit tout
Par heures passantes
Sauf les ombres qui se cachent
Comme la mienne à mes pieds
Et qui offre enfin au soleil comme à chacun
Les rêves de demain.
Ombre de poésie
Comme l’encre sur ma page,
L’arbre sombre des heures grandit
Sans jamais s’élever vers les cieux
Qui l’écrasent sur le tapis de ses racines
Puis, avec la fatigue du jour,
Il retourne en sa tombe que veillera la nuit
Avant de tenter à nouveau,
Pour faire fruit de ses branches de silence
Et tel un souvenir d’écho,
Une discussion avec demain.
Éruptif
Les mots surgissent de leur cratère
Et s’offre en sens multiples
A l’air éparse que chacun respire
Pour nourrir en invisible
Ce qui pourra à nouveau faire éclat.
.
Du lumineux et de la multitude
Au vivant présent de l’invisible à venir
Puisqu’aucun élan ne propose que sa chute,
Qu’en sa source comme en sa course, elle est imprévisible,
L’insulte ne nourrit pas l’ignorance.
Nuage de poésie
Un nuage passe avec ses doutes
Dont il néglige la corde sur le vent
Et s’offre sans cesse parce qu’éphémère
Avec sa route transparente
Avant de changer la poussière
En rivières miniatures
Sans leçon tant nos rues
Guident tous les pas
Sauf ceux de la poésie qui voit
La métamorphose d’un nuage
De ses doutes à ses gouttes.
Que de passages
Passer sans rien voir
Pour dire aimer
Comme aveugle du jour,
Non par cécité,
Mais illusionné du trait tracé
Cru par seule volonté d’espoir
Pour chemin borné.
Instants pour rien
Les heures en cendre de silence
Pendant que la minute rougeoie,
Que les secondes s’effilent vers le plafond
Qu’elles n’atteindront pas,
Grattent l’instant
Qui s’endort.
.
L’amertume n’a plus de goût
Mais elle apaise la patience
En faisant de son temps
Sa remise à zéro
Comme si allant dormir
J’allais enfin vieillir.
Fatalité
La pluie n’a que les mots que l’on prononce,
Sur le tapis vert de la satisfaction
Ou le désert de son inconfort,
Et l’empreinte des bavardages transmis
Fait sa fatalité dans notre oubli propre.
Rouge
Le soleil répand son sang
Sur les feuilles d’un vieux printemps
Et si chacun sait le rouge de la vie,
Il ne coule au soleil
Que telle feuille d’automne au vent
Et sinon que sous tempête de mots
Aussi vite passé qu’une averse de printemps
Lave les champs de bataille.
Nul n’en rougit.
Nouveau recueil de Barbara Auzou
C’est toujours avec un immense plaisir que je plonge dans le regard sur les instants que traverse et traduit en poésie Barbara Auzou que l’on retrouve sur WordPress mais aussi dans ses recueils. Je vous propose aujourd’hui ce lien pour découvrir son nouvel ouvrage.
Couleurs de souvenirs
Le ciel a gommé le nord
Pour peindre le sud
Avec la caresse glaciale
Inacceptable en la saison
De son pinceau ignorant
Et sa main de souvenirs
Sur la toile d’hiver
Et tolérable en cet instant
Portes
Quand tous les mots seront passés
Et qu’ils auront franchi les portes du monde,
Aimables et dévoués à leur souffle,
Plutôt que de laisser le prochain vent en décider,
Ils fermeront la leur.
Aucun ventre n’est essentiel
A l‘heure où la chevauchée de nuages tire sa calèche chargée du
bouquet des adieux
Il n’est que souvenirs de fleurs de saisons déjà passées
Comme la page d’un poème qui t’entraîne vers le suivant,
Comme le repas qui questionne le prochain,
Comme le charme qui tire vers l’horizon à jamais inconnu.
Et quand les perles de silence apparaissent sur la virgule d’ombre
pour souffle de sommeil,
En paix, tu sais que pour le monde aucun ventre n’est essentiel.
Des mots parce qu’il faut
Pour ne pas sombrer dans l’oubli
La feuille salue chaque bourrasque de vent
Avec l’éclat de l’été pour souvenir.
.
Je la salue à mon tour
D’un sourire que je me destine
Pour la quiétude de son ignorance,
.
La quiétude de mon silence
Et l’équilibre de mon pas
Sous la pluie qui fait mes seules larmes.
.
Et sous nos manteaux de corbeau,
On en rit pour mettre enfin des mots
Juste parce qu’il faut.
L’invisible
Le soleil ne connait pas la pluie,
Et, sous la pluie, le regard n’a que son savoir.
Devant ou derrière les nuages,
Il n’y a que notre mystère
Dont le plus grand arpente les rues,
Et offre ses bavardages pour ignorer le silence.
Et pourtant, pour tout,
Avec l’exigence qu’impose le sommeil pour voir,
En ne donnant que des indices, l’invisible ondule.
Erotisme de lettre
Les seins de tes « e »
Ne t’ont pas ramené à la consonne
Qui tire sur quoi et sur qui
Et n’ont fait que.
Voix du matin
Au matin, mes gestes sont délicats
Pendant que dort encore le silence.
.
Le soleil va tirer mon rideau
Pendant que la cafetière bavarde
.
Avec mon miroir qui me regarde
Pendant que je sers le café.
.
La solitude me sourit
Pendant qu’elle s’éveille
.
Et me donne la voix des lettres
Tandis qu’elle prend deux sucres.
Boris Sentenac 