Photo : Boris Sentenac, droits réservés
Les étoiles de la ville
S’étirent silencieuses
Et sont comme engourdies
Sur les rides mystérieuses
De la couverture des espoirs
D’horizons manqués.
Et quand les mots s’échouent
Sur le souvenir du départ
Et de son soleil de certitudes
Lui-même parti du port,
.
Il nous restera ça.
.
Ciel de suie
Comme vieux papier mâché
Sorti du coffre de l’enfance
Gardé par la poussière
En dernier rempart,
A l’ombre improbable
Des larmes d’étoiles
Evaporées en timide dignité
Par la lumière prétentieuse des hommes
Sur toutes les prières.
Boris Sentenac 