Retrouvé dans l’oubli d’ignorés,
Dans le logis, un coffre donne son silence
Comme le souvenir de regards
Croisés dans l’inconnu.
Il offre ses trésors
Et garde son secret.
Ici, le coffre ne dit rien
Des jours offert à d’autres.
Là-bas est son temps,
Maintenant son lieu.
L’heure est si froide
Qu’elle s’est endormie
A force d’attendre le jour.
Quelques pas traversent les rues,
Se pressant discrètement pour ne rien déranger.
Tout est prêt comme un secret que pourtant chacun sait.
Puis, venant border la nuit, le jour étire sa brume
Jusque dans celles des tasses et des bols
Dont on ne sait que la galaxie de silences
Que l’on tournoie comme pour réchauffer
L’heure encore trop froide
Qui s’éveille de nos rêves
Et dont il faut se couvrir.
Caché dans une rue, le soleil envoie son dernier éclat sur la façade qui me fait face. Il salue par sa lumière les secrets avant que s’endorme la poussière sur son lit chaud de bitume.
Les fenêtres savent le monde maintenant et seuls quelques insomniaques qui tiendront compagnie à leur transparence continueront de regarder le ciel parsemé d’espoirs mystérieux.
Leurs silences sont leurs lumières. Le peu qu’ils donnent n’éveille les ombres des souvenirs des murs et chacun désigne un chemin à arpenter jusqu’au jour.
Avec le souffle pour clocher des messes des rêves et trace de ma conscience, sur ton visage gardien de ses phrases de silence pour secrets des jours, à peine ponctués de mots d’un reel inaudible, en ces heures de quietude, tu m’as offert ton sommeil griffoné comme une rature sur un poème.
Tapis du vent qui se plisse sous ses pas comme la menace protégeant ses secrets, l’océan englouti tout jusqu’à l’oubli.
Quelques mouettes voleuses se moquent des dieux des mers en injuriant la parole des saisons.
Le repos se chante en joie de galets caressés par l’écume. Le ressac est intemporel. L’origine est l’empreinte de demain.
Les vagues inépuisables ne cessent de ranger leurs profonds secrets de toutes les origines. Elles sont les mots mystérieux d’hier prenant la couleur du vide vertigineux.
La nuit, le ciel ne dit que l’essentiel ponctué d’espoirs luisants.
L’horizon est la jonction du temps. Entre le passé et l’avenir, la falaise offre à mon regard la ligne du présent.
Chaque seconde que dit la mer au vent de l’éternité noire et ce souffle qui tente de lui couper la parole effritent ma roche.
Et de poussière en cailloux, transparent comme le temps, tombent des poèmes.
Berceau des lumières, du jour et de la nuit, tu t’en fais parure dans le langage de ta danse incessante. De quel rayon de caractère t’inspires – tu pour te faire soleil ? Tu te fais brûlure de vie en arguant de réponses aveuglantes. De quel éclat de caractère t’inspires – tu pour te faire lune ? Tu te fais possessive des couleurs en hurlant protéger les rêves.
Ventre des secrets de l’essentiel, tu permets d’être à tes enfants fidèles tandis que tu es noyade pour les fils des aventuriers des terres qui t’ont quittés. Tu es caméléon du ciel en souvenir de l’audace de leur rêves et tolérante à leurs caresses sur ta surface.
Belle négociatrice, accepte les rivages. Ne te fais pas ogre du monde après en avoir été la mère. Admets, pour que perdurent tous les amours, que si nous ne sommes chacun que matelot à l’origine de tes tempêtes, à l’origine de nos manques nous devenons capitaine.
Sur le même thème vous pouvez lire de Margot Roisin https://versantares.wordpress.com/2016/02/09/souffrances-de-la-mer/
Les jeunes avec les jeunes !
Les vieux avec les vieux !
Les riches avec les riches !
Les pauvres avec les pauvres !
Les noirs avec les noirs !
Les blancs avec les blancs !
Les homosexuels avec les homosexuels !
Les hétérosexuels avec les hétérosexuels !
Les fous avec les fous !
Les malades avec les malades !
Les hommes avec les hommes !
Les femmes avec les femmes !
Et maintenant que chacun est bien au chaud
Dans sa case à choix multiple, coffre de ses secrets,
Parlons du vivre ensemble avec, pour maître mot,
La tolérance (acceptation par défaut de la différence).
Revendiquons par pluie d’images et de bon sens
A faire frémir toute intelligence.
Nourrissons nos propres images respectives et individuelles,
Derrière nos portes verrouillées et nos lumières blafardes d’écrans
En guise de courage et de gloire.
Passons de fenêtres en murs
Pour crier le silence du virtuel de nos vérités assénées
Et détourner alors, dénués de sens,
A l’exception de nos peurs enfouies,
Tous les regards quotidiens
Vers le mensonge de nos chants de sirènes.
(Photographie : Boris Sentenac, droits réservés)
Les ténèbres ne sont lit
Que pour furieux aveugles
Te faisant leur corbeau blanc.
De fils barbelés d’encre
En fraisil gris de nuit noire
Aux merveilles d’éclats de rêves,
La douceur de ton sourire
Sur ton visage est l’éclat
D’étoile sur le rêve des jours.
Mariage de la vérité
Et du rêve de tes patiences
L’éveil ressemble au sommeil.
Chaque heure voyage en train bleu
Au souffle chaud caressant
Les sommets secrets d’aimer.
Le voyage de ta beauté
Est l’ardeur de chaque flamme
Du soleil de tous nos rêves.
Voir « Le visage du rêve (1) » en cliquant sur le lien suivant
Photo : Margot Roisin (droits réservés)
Voyageuses fantomatiques, au souffle, les vapeurs racontent en de lentes danses leurs secrets de couleurs dévorées.
En un regard, le silence impose sa menace et sa peur d’amours défendues.
Percée, aveuglée de lumières comme autant de bavardages inutiles, nous t’offrons nos sourires carmins pour grimaces de rides étrangères.
Alors, notre terre s’endort sur le lit de l’horizon. Rêves linéaires de lendemain, l’heure est à l’apaisement d’hier
Photo extraite du blog :
Hauts remparts habillés de sapins sous col blanc, la caresse furtive et froide dérobe la poussière de pluie.
Liberté et vie s’élancent opaques vers la lumière de nos vallées quadrillées l’été en champs de soleils et de blés.
Ici, le moulin reçoit l’ombre des nuages comme rêves de farine envolée.
Le vent emporte les quelques paroles frêles qui s’accrochent à l’âge de leur canne et dévoilent les secrets mourant d’éternels sages et patients cyprès.
Mon regard s’accroche alors sur les montagnes comme le vieillard à sa fraîcheur essoufflée.
Les exploits et les farces racontés sont la pénombre des déveines comme mes rêves sont déjà à pleurer.
Boris Sentenac 