Chaque matin, toujours devant la même vitrine de gourmandises,
Ecrasant le reflet du vernis de la pluie, appuyée sur sa canne comme devant porter le poid de l’oubli,
Dans son manteau rouge bordé de son écharpe blanche,
Flamme dont on ne sait si elle dit d’elle l’aube de l’heure ou le crépuscule de tous ses instants,
La vieille femme chantonne cherchant dieu,
Comme tous mais en silence, on cherche son enfance.
L’habitude s’est endormie
Dans les draps plats
Que mes rêves vont élever en collines
Me faisant dieu de néant.
Singeant l’absolu :
Ici au pied du relief
Comme au col où souffle mon sommeil,
Il reste que je ne suis pas
Ici et ailleurs à la fois.
Accroché à mes lèvres,
Puis s’étalant à son tour,
L’oubli s’endort
Dans les bras de cette compagne
Et c’est ainsi qu’il est agréable
De sourire à la solitude.
Le phare qui dénoue dans la nuit
Son nœud éternel de lumière
Pare à la mort comme en son temps
Dieu en ultime éternuement
A craché ainsi toute sa vie
En postillons de rêves d’étoiles.
Tandis que la réalité
Est inondée d’une lumière qui
Eclabousse bien péniblement
Le plus grand de tous les mystères,
La vérité est éclairée
De la beauté de chaque espoir.
Berceau d’étoiles aux branches invisibles
Plongées dans un seau de survie
En guise de magasin sur un trottoir
Caressé par le dieu des mimosas
Dans sa douceur hivernale et prometteuse
Des couleurs du printemps à venir,
Furtif parfum en rire de lumière
Courant en joie comme un enfant
Transparent aux rides faisant couronne
Du regard de leur gardienne qui se sert
De la magie de l’éclat fleuri
Sans plus croire à son langage,
La poésie n’est cependant pas bourgeoise.
Elle est la noblesse d’être du temps
Avec la lumière de tous les instants.
Le passant dédaigne le rire,
La marchande s’expose au silence
De larmes sèches arrachées par tous les vents.
Pour tous, habillés de nuit,
En sérieuse hiérarchie d’austérité,
C’est une opportunité simple
Au demeurant naïve et manquée
Comme une honte de souvenirs
En paisible lit de rêves pourtant éternels.
Soleil tu bouleverses les ténèbres. Ainsi, tel un dieu tu es une possibilité passée juste en cours d’évolution. Tel un homme tu t’épuises jusqu’à ta déchéance.
En fruit de lumière et de chaleur, éclatant de couleurs promises mures en espoir de larmes avant de nous parer inévitablement de fatigue, comme l’astre est lumière, en miroir aux alouettes, on se fait sucre par préférence illusoire comme la promenade de l’ombre sur l’éternité.
Rien n’est irréel sauf la vérité qui, furtive et multiple, bien que nécessaire dans ses mystères, se fait mensongère.
Boris Sentenac 