Le ciel est un mouchoir
Sur la fatigue des jours
Retenus par aucun bavardage
Ni aucune chaleur de mensonge.
Tous les soirs, malade,
Il s’en va comme toi
Epuisé par la distance des heures
Et par l’effort enrhumé
Un jour, improbable aujourd’hui,
L’inconnu reviendra
Elancé par demain à raconter
Sans les caresses de notre silence.
L’été dernier,
Les hirondelles cisaillaient
Les bourdonnements des chaleurs ondulantes
Et mystérieuses des murs.
Cet hiver,
Les tourterelles enroulaient
Le silence des ardeurs odorantes
Et secrètes des cheminées.
Hier,
Les merles saluaient
La sagesse de la lumière flottante
Et maquillée des ombres.
Ce soir,
Les chouettes figent
La peur sur les heures ignorantes
Et aveugles des différences.
Au loin, dans le matin froid, la montagne Sainte Victoire fumante de ses rêves joue sagement à cache – cache avec les collines vertes qui glissent dans le quotidien terne et presque transparent du passé drapé d’habitudes linéaires que chantent en monotonie majeure toutes les minutes des trente cinq du bus au sens des heures à pointer.
Dans le néant du soir d’hiver, me voici conscient de la langueur obligée passée et dans le déni de la fugacité de l’essentiel simple à venir. La monotonie est alors virgule des temps. No man’s land comme enfance aveugle sur les minutes qui ressemblent aux heures.
L’oubli se coince pincé dans l’empreinte, comme la route, entre les reliefs du matin et ton sourire du soir. Le temps n’est rien.
Boris Sentenac 