Le ciel est un mouchoir
Sur la fatigue des jours
Retenus par aucun bavardage
Ni aucune chaleur de mensonge.
Tous les soirs, malade,
Il s’en va comme toi
Epuisé par la distance des heures
Et par l’effort enrhumé
Un jour, improbable aujourd’hui,
L’inconnu reviendra
Elancé par demain à raconter
Sans les caresses de notre silence.
Boris Sentenac 