De la lumière initiale naît des terres le brouillard destiné à la transparence de nuages sur le vent.
Il fait son voyage en nous laissant juste notre mélancolie en notre regard,
Tandis qu’il s’étire en secret vers les mers.
D’une origine à l’autre, d’un mystère à l’autre,
Avant qu’il ne s’effondre ici ou là en pluie,
Il nourrit sans rien en connaître et en silence
Les origines que chacun ne voit,
Comme pour éviter de savoir et rester libre de dire,
Qu’en la lumière qui fait le jour.
Boris Sentenac 
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