Partir vers la lumière
Pour n’en pêcher
Que les vagues
Qui la lisent
Et tenter leur liberté
Sans pouvoir en comprendre
L’écoulement
Étant fait de matière
Qui piège notre eau
Et de quelques poussières d’horizon pour rêves
Qui finissent par nous réveiller
En nous faisant tousser.
Boris Sentenac 