Tout ce qui ne se dit pas
Brûle parfois le sommeil
Et le rêve s’éparpille
Dans des habitudes perdues
Qui auraient pu être celles
Qu’il dépose en mémoire
Au moment du réveil.
Puis, à l’instant du jour le plus froid,
On se prépare à la lumière silencieuse
Qu’on habille de bavardages
Pour faire de ce temps
Un nouveau rêve en oubliant
Que tout ce qui se dit
Ne réchauffe que rarement le sommeil.
Boris Sentenac 