Sans jamais trahir la lumière,
Fermée à la nuit comme le silence,
La fleur s’ouvre comme un secret.
Insensiblement elle dévêt l’avenir
En poussière pour douceur sucrée
Ou couleur de mystère d’éclats.
Ses mots sont un parfum
En consonnes bourdonnantes
Reliés par quelques tirets de vents.
Dénuée de raison, elle fait monde
En un jardin que le monde
A fait par bien des raisons
Boris Sentenac 